Эталон. Сергей Бокшанский
опирается на метлу. Он минуту смотрит на столб пыли над полигоном. Потом переводит взгляд на меня. Волчок лысый, слишком толстый и невыразительный. Он всю жизнь пил. Работал сварщиком и пил. Потом женился, стал пить ещё больше. Сейчас он стремительно стареет, ждёт досрочной пенсии и думает о рыбалке.
Меня всегда занимает один вопрос: «Почему военные уходят в 45 лет на пенсию, а медсестры и врачи – нет?». У врачей и медсестёр ведь тоже бывают ночные дежурства. И подъём «по тревоге» для врача скорой, например, это совсем не та потешная ролевая игра, что у военных. Кстати, и по суммам пенсии военных и медработников как-то очень уж отличаются. Интересно – почему тот хирург, что занимался мордой пьяного сварщика должен трудиться до самой могилы?
– И кому эта порнография нужна? Ладно служивые, – Волчок останавливается и качает головой. – Мы здесь на кой хрен? Сидели бы в цеху. В картишки бы перебросились, что ли. А через пару часов, гляди, домой пора собираться.
– Сдохнешь там, – хмуро отзываюсь я. – Вторые сутки проветрить не могут.
– В гардеробе можно окно открыть.
– От сквозняка ещё хуже.
В цеху месяц выдалбливали старый потрескавшийся бетон. Наконец-то избавились от пыли. Залили новый пол. Новый пол – новые технологии. Цемент смешали с каким-то лаком и размазали воняющую кошачьей мочой массу поверху. Теперь новенький с иголочки пол отливает фиолетовым и блестит зеркалом. Запах лака дерёт горло, от него слезятся глаза.
– Можем в магазин сгонять, – задумчиво предлагает Москаль.
– Ага, сгоняешь тут… Вон, главный инженер у проходной маячит. Вкатает премиальные только в путь. Лучше бы вообще не приходили.
Волчок тяжело вздыхает и с отвращением сплёвывает. Ему тошно. Виноват в этом запах стоячей воды, насекомые, отсутствие водки и химические соединения лака. Синяя стрекоза, зависшая прямо перед ним, не вызывает на его лице радостных эмоции. Земляная жаба, живущая под тумбочкой у фрезерного станка, вызывает у него умиление.
Он садится на бордюр, смотрит на меня сверху-вниз и спрашивает:
– Ну, чего молчишь, всякую хрень про меня думаешь?
– Главный не помеха.
Я втыкаю прут в землю, бросаю мешок, взбираюсь на обочину и выуживаю из кармана сигареты. Потом присаживаюсь на нагретый бордюр рядом с ним и щелкаю зажигалкой. Лёгкий ветерок играет с облачком сизого дыма. Волчок помогает ветру и разгоняет дым рукой. Он недавно бросил курить. Он уверен, что у него не стоит от табака. Можно с большой вероятностью утверждать, что в старости он станет полным придурком.
Я глубоко затягиваюсь и продолжаю развивать захватывающую тему алкоголя:
– Через болото и по узкоколейке мимо котельной. Прямо к магазину выйдем.
– Пятнадцать минут, – уверенно подтверждает Москаль.
– Далеко и долго. Я не пойду.
– Сами сходим. Ты, главное,