Стихи. Александр Строганов

      Как отбившихся птах не словить

      В пестрый чулок?

      Пуговицей не позолотить

      Розовый кулачок?

      ***

      Краденое время без молитв и смуты

      Лестницей терпло в огромном суде.

      Очи черные капельками ртути

      Скатывались вниз к роскошной беде.

      Из-за оград больничною интригой

      Сыпались котомки на суматошный кон.

      Дотошно выписанный желтой книгой,

      Насмерть скрепленной ржавеющим замком.

      Спать не сметь! – стыдили полотеров,

      До блеска драющих низложенную скорбь.

      Вили ядовитые узоры, без которых

      Казался беззащитным каждый лоб.

      И влюблялись в мышь мясистые пииты.

      Хлебали повара. Приветствовали флот.

      Молодели от вина ланиты замполитов.

      В муравейник собирался избранный народ.

      ***

      Ни дворца, ни фонтана, ни сада,

      Только ветер с пугающе детским лицом,

      Кувыркаясь в просторном мышином халате,

      Тянет за космы огонь на поклон.

      Что за пытка под властью бессонницы видеть,

      Теряя рассудок, не смея узнать

      Кровосмешение в мыле бессилия

      В плавких объятиях пожарной братии.

      Это – пятна антоновы неизлечимые

      На трамваях, полотнищах, пальцах проворных,

      Затянувших горячей еще пуповиной

      Синеглазой свободе слабое горло.

      Это капище Солнца при светобоязни.

      Этот запой, эта прорва – несчастье.

      Это поэзия осиротела.

      Поэзия.

      Поэзия, кукла белая.

      Кукла, кукла, кукла белая,

      Руки мои мыли мертвое твое тело…

      ***

      Напрасны красные одежды,

      Суть, воскрешенное сиротство.

      И все ж ступайте. Так же прежде

      Рядились, добиваясь сходства

      С мечтой. На ржавом дне надежды,

      На рынках, в комнатах, в зиянье плоти

      Ищите, точно рая, свежести,

      Хотя бы привкуса мелодии.

      Пусть в красном, бритыми под ноль,

      Пусть вовсе без одежды и без ног,

      Безмолвствуя, теряя честь и соль,

      В кипении крапив и проволок

      Ищите, все равно ищите чувства

      В несдержанной, как хлор, котельной,

      Где мечет карты в топку туз

      Нечесаный, как понедельник.

      Ступайте и умрите. Пусть загадкой

      Стреляют шалости и треф

      По сумеркам сует, по сладко-

      голосым закуткам. И так, сгорев,

      Зажжете вы огни предместий,

      И звездочки, и колокольни в головах.

      И тысячи смертей развесить

      Фотограф не сумеет впопыхах.

      ***

      Свет,

      Теплой соломы беспечный табунщик,

      Бронзовый сторож бильярдных голов,

      Завороженный ребячеством грузчик

      Лишних колец и пустых ободов.

      Сонный