Перекрёсток путей объездных. Лирика. Сергей Степанов-Прошельцев

      Проплывают облака

      кучевые, кочевые,

      день, уставший от песка,

      очи выел.

      Пропадает в поле след,

      ночь упала…

      Я забудусь по весне

      сном тюльпана.

      Я забуду всё, как есть,

      всю бескрылость,

      чтобы мне благая весть

      вдруг открылась,

      чтоб исчезли беспризор,

      одичалость,

      чтобы тёплым ветром с гор

      ты примчалась.

      Ты дома. Всё чин по чину.

      Ложишься в постель. Отбой!

      Спи, мальчик! Ты был мужчиной,

      побудь же теперь собой.

      Пускай тебе реже снится,

      как месяц тому назад

      огромной хвостатой птицей

      летел над тобой закат.

      Там день наполнялся зноем,

      сражающим наповал,

      который ещё весною

      все травы испепелял.

      Но в местности той пустынной

      растут теперь деревца…

      Спи, мальчик! Ты был мужчиной,

      останься им до конца.

      * * *

      Эта степь ровна, как доска:

      ни юрты, ни кустика, ни леска,

      лишь только на спинах горячих скал

      ветер покачивает облака.

      Мы в крае ином родились, росли,

      и вот по пустыне идём, пыля.

      Нету страшнее этой земли,

      но это всё-таки наша земля.

      Вся в шрамах, вся в трещинах рваных ран,

      такыры, колючки и ковыли…

      Призывно свистит на юру варан —

      всесильный хозяин этой земли.

      И мы охраняем её покой,

      и эта земля, как приёмная мать,

      тянется к нам саксаульей рукой,

      словно пытаясь обнять…

      * * *

      Тот барак именовался: «Баня»,

      но обман всё это на обмане:

      нечем вовсе отмывать салаг —

      мы ещё тогда совсем не знали,

      что вода здесь только привозная,

      что она – любых дороже благ.

      Мы не знали то, что с нею тяжко,

      что её положено полфляжки

      и что пахнет хлоркою она,

      что мы будем жить зимой в палатке,

      а с зимы, известно, взятки гладки:

      нет тепла – то не её вина.

      Нам не отогреться до июля,

      когда мухи носятся, как пули,

      когда пот стекает в сапоги,

      но тогда внезапно станет ясно,

      почему так в мире всё контрастно:

      потому, что мы ему – враги.

      Но враги ли? По большому счёту,

      мы его не посылали к чёрту,

      и совсем не замышляли месть.

      Да, он запрещает самостийность,

      но, проверив нас на совместимость

      он признал: она как будто есть.

      Я ему признателен за это:

      за испепеляющее лето,

      что в буран не видно ничего,

      что в степном и вьюжном Казахстане

      мы однажды все, наверно, станем,

      пусть слегка – похожи на него.

      * * *

      Здесь в мае еще зелена трава,

      парят над ней высоко орлы.

      Как будто мельничьи жернова,

      крылья их тяжелы.

      Древние русла высохших рек.

      Сокровищ любых здесь дороже вода…

      Но однажды сюда пришёл человек

      и остался здесь навсегда.

      Он землю пахал и скот свой пас,

      задумывал тысячу тысяч дел.

      И был у него слегка узок глаз

      оттого, что на солнце, щурясь, глядел.

      Он шел, как будто кем-то ведом,

      следов на песке оставалась цепь.

      У каждого есть свой собственный дом,

      а у него – степь.

      Она для него – сестра и мать,

      и он, даря ей тепло своё,

      с полуслова может её понимать,

      с полуветра – голос её.

      * * *

      Тот край давно рассадник