Я весенний посол. Седьмой сборник стихов поэта. Сергей Степанов-Прошельцев

      * * *

      Как камикадзе, был я обречён:

      бесплотный, словно звездное сиянье,

      я мчался в бездну — крохотный фотон,

      мельчайшая пылинка мирозданья.

      Я там нашёл приют, где водосток

      грыз голый камень, и где пламя рдело.

      И вымахнул из семечка росток —

      как вызов мировому беспределу.

      Я был тритоном, ползая по дну,

      глядел на мир несовершенным глазом,

      но цель имел исходную, одну —

      и ощутил в себе великий разум.

      Растет мечта из чертежей и смет,

      и, сумму знаний обращая в прибыль,

      я целюсь в небо стрелами ракет —

      туда, откуда я когда-то прибыл.

      Скорей! Скорей! К сияющим мирам.

      Пусть испытаний выпадет немало,

      я всё смогу. Всё, что имел, отдам,

      лишь только б жизнь всегда торжествовала.

      * * *

      Усталый маленький король.

      Сбежать нельзя — повсюду стража.

      Как надоела эта роль —

      который день одна и та же!

      И по ночам бросает в пот:

      как это страшно — быть всесильным!

      А где-то женщина поет,

      склонясь над старым клавесином.

      Под этот простенький мотив,

      что, словно птичье пенье, тонок,

      на землю фартук постелив,

      спит неумытый поварёнок.

      Швыряет золото метель

      берёз на лестницы перила.

      И мягче мальчику постель,

      чем королевская перина.