Траум/ферг. Оживший сюрреалистичный ужас. Никита Белянский
с надписью «Офис Шефа». Я потянулся к дверной ручке, но на её месте зияла прожженная насквозь дыра, обрамлённая тлеющим пеплом. Я толкнул дверь. В офисе стоял дикий смрад. На столе лежал разлагающийся труп мужчины в зимней одежде. У него была прострелена голова. Как ни странно, но это зрелище меня не сильно удивило. По сравнению с бродящим по базе монстром, труп не казался таким уж страшным, хотя от запаха конкретно поташнивало.
– Он… – подошёл я ближе и осмотрел тело. – Похоже, он… застрелился?
В замёрзшей руке мужчины находился пистолет. А в его пустых глазах застыл непередаваемый ужас. Судя по выражению лица, покойный словно не ожидал такого исхода. Что-то застигло его в расплох.
– Что ж, – выдохнул я, положив фонарик на стол. – Извини, приятель, но мне это сейчас будет нужнее.
Я разжал его покрывшуюся инеем кисть и взял тяжеловатый пистолет. Покрутив оружие в руке, я признал в нём «Беретту» – довольно распространенную марку огнестрела. Путешествовать в одиночку бывает опасно, поэтому когда-то давно я получал лицензию на ношение оружия. Там давали пользоваться только пистолетами этой марки.
– Хорошо, посмотрим, – проверил я пригодность пистолета и его магазин. – Пятнадцать патронов. Не густо…
Поставив пистолет на предохранитель, я отложил его к фонарю и обыскал труп немного лучше.
– Ты не гражданский, парень, – прошептал я, вытаскивая из его нагрудника ещё одну обойму.
Больше при нём ничего не было, помимо бронежилета под белой зимней курткой. Такое чувство, что до меня его уже кто-то обыскал.
– Ладно. Это тоже пригодится.
Недолго думая, я стащил с него тактическую набедренную кобуру и прицепил её к себе, куда и засунул пистолет, предварительно удостоверившись, что смогу при необходимости свободно его достать.
– Остаётся надеяться, что я не разучился стрелять за это время… И что пуля может поразить эту странную… тень.
Взяв в руку фонарик, я осмотрел офис целиком. Много полок с книгами об истории, небольшое окно прямо напротив стола, разбитая лампа, много пепла под ногами. Именно пепла, а не снега. На столе был бардак, среди которого лежала порванная красная книжка без названия. В столе пусто. Ключей нигде не было.
Задерживаться мне не хотелось. Взяв в правую руку пистолет, я подошёл к выходу, и услышал, как за спиной разбилось окно. В комнату кто-то швырнул камнем! Я взял булыжник, выглянул наружу, но ничего. Никого. Из-за бури даже земли внизу не было видно, хотя я находился всего лишь на втором этаже.
К камню была прикреплена записка с металлическим ключом.
– Этим ты откроешь любую дверь, но не ошибись с выбором. Направляйся в подвал, – вслух прочитал я неразборчивый подчерк.
Писалось явно второпях.
Головка ключа имела форму окрашенного в чёрный цвет сердца. Выбирать не приходилось. Держа оружие наготове, я медленно открыл скрипучую дверь и, убедившись,