Я на Земле случайный гость. Михаил Швейбиш

      Не каждый день рождаются стихи.

      Должно созреть, прорваться из глубин

      Души. И пусть слова твои плохи,

      Но ведь сказать их мог лишь ты один.

      И никому другому не дано

      Сказать всё так, как это сделал ты,

      Решить всё, как тобою решено,

      И за тебя осуществить мечты.

      Не каждый день любовь приходит к нам.

      То, что приходит часто, не любовь.

      Ведь в целом мире женщина одна

      Которой ты всю жизнь отдать готов.

      Все остальное – лишь случайность встреч,

      Что каждому даруется судьбой.

      Но если ты сумел любовь сберечь,

      То в жизни не найдешь другой такой.

      Храни ее, храни и береги.

      Она легко ранима и хрупка.

      О ней такие сложены стихи,

      Которые звучат нам сквозь века.

      И пусть ты так не сможешь написать,

      Пусть не дано создать бессмертных слов,

      Попробуй тоже о любви сказать,

      Конечно, если в сердце есть любовь.

      Что такое поэт? Это вечный боец и трибун.

      Состоянье души, не дающее быть равнодушным.

      Это пальцы, что душ наших трогают чуткие струны,

      Это ветер, прохладу несущий, коль в воздухе душно.

      Что такое поэт? И отличен он чем от других?

      С каждой строчкой своей он частицу души нам дарует.

      К сожалению, больше на свете поэтов таких,

      Чьи слова не зовут, не тревожат, и нас не волнуют.

      Магазины забиты томами неискренних слов,

      По заказу написаных кем-то, кого мы не знаем.

      Кто, тома написав, заслужить не сумеет любовь,

      И кого равнодушно, едва прочитав, забываем.

      Разве можно быть только творцом поцелуев и роз,

      И глаза закрывать на суровые будни планеты,

      Делать вид, что не знаю, как много ещё льется слез,

      Как под бомбами гибнут другими рождённые дети.

      Кто-то щедрою рукою

      Сеял семена добра

      Злость и подлость беспокоя,

      Но пришла его пора.

      На земле распяли тело

      Злости сильными руками

      И в живот его умело

      Подлость била сапогами.

      Подлость очень торопилась

      Поскорей закончить дела.

      На земле лежать осталось

      Бездыханным чье-то тело.

      Ложь, их верная товарка,

      Без работы не стояла.

      Память светлую и яркую

      Сапогами в грязь втоптала.

      Так бывает в жизни часто.

      Злость, пока твоя пора.

      Потому то так прекрасны

      Тех семян цветы добра.

      Как тихо приходит к нам старость,

      Крадется, как кошка.

      Шагов мы не слышим,

      И только по сетке