Фанатики секты «Счастье». Мария Ермоленко
тлен и метель
Безобразная ложь во спасенье,
Бесконечная сладкая боль,
Но ты веришь сейчас в исступлении,
Будто молодость вечно с тобой.
… А потом она вдруг соберется,
Платья яркие быстро собрав,
И однажды в ночи не вернется.
Только холод оставив в дверях…
– Ветер перемен -
У меня сейчас снег и окна квадрат,
У тебя – океан и высокие скалы.
Да и письмам моим ты сегодня не рад,
Не мои бедра руки в истоме ласкают…
Ветер носит песок цвета моих волос,
Волны моря меняют цвет моих глаз.
В нашем общем уже столько разных полос:
Черных…Белых…Цветных. Какая сейчас?
Ты – холодный ноябрь с границами стен,
Неизбывен и стерт, как на пятницу сон…
И тоска занимает, зовет меня в плен,
Накрывает…Так сладко с тобой в унисон.
Скоро сменится ветер, и ты прилетишь,
Будешь пахнуть свободой и солью немного.
…И под утро придёт: "Ну. Как ты, малыш?"
Унося всю тоску, всю печаль и тревогу.
…Сердце вычтет удар. Я слегка улыбнусь,
Ощущая, как волны пустоты заполнят…
Ты такой неслучайный. Не мой…Ну и пусть…
Ветер в крыльях шумит. Это дорого стоит.
***
– Пустая комната -
Ну вот опять впустила, не подумав,
Все пооткрыв оконца у души…
И обрывает ветер занавеси – думы.
И никого…мои шаги гремят в тиши…
Брожу по мертвым комнатам под утро,
И исчезают снова замки из песка…
Смотри – твой смех растаял, шутки…
И вытекая из углов, ползет тоска…
И истончаются воспоминанья…
И рук тепло уж съело сквозняком,
Больших надежд несмелые признанья…
Все разлетелось вдребезги легко…
Сижу в углу, закрыв глаза руками…
И слезы кончились, лишь ветер воет тут…
Ведь выбираем путь всегда мы сами…
Там за окном мои мосты всё жгут…
И ты тем пламенем объят и грозен…
Самоуверен и быть может свят…
А я сижу и чувствую, по коже
Струится кровь бессмысленных утрат…
Да ты – палач, но чем мой жребий лучше?
И я – палач! Во многом для тебя.
И ведь заметь, уже не первый случай,
Когда мы рвем всё, умирая и любя…
…Ключи оставь у двери, что на петлях
Болтается и вовсе ни к чему,
Я посижу еще одну минутку,
И растворюсь…развеюсь на ветру…
***
– Море-
Море знает ее такой,
Белобрысой, в помятой майке.
В конопушках, слегка дурной,
И бегущей на встречу чайкам
Знает все, что лежит на дне,
Что царапает и забыто.
Сколько истины там, в вине,
Но вина уж давно избыта.
Как барашки бегут в волне,
Также рябь иногда по коже,
Она счастлива тут вполне,
И тебе