Такая маленькая смерть…. Александр Уваров

      Тридцать три мне минуло

      И время стремится к нулю,

      И вечеря в подъезде…

      А где ещё водки нальют?

      И на свист тепловоза

      Святые слетают с небес,

      И стучит, и стучит за окном

      На Голгофу экспресс.

      Там в вагонном сортире

      Мочою пропахла купель,

      Пьяный ангел, икая,

      Влетает под утро в купе.

      Благовествует деве,

      И, слушая девичью брань,

      Смотрит кротко в окно:

      Остановка. Вокзал. Гефсимань.

      Здесь я жду на перроне,

      Здесь вхожу я в вагон. Благодать

      На меня снизошла.

      Здравствуй, дева, пречистая мать!

      Это я, твой сынок,

      Это я, чрева чистого плод!

      Что, опять материшься?

      Ну ладно… Пошёл я… В народ.

      А народ – всё с газетой,

      На строчках – яиц шелуха.

      Рот кривит, чешет яйца народ

      В ожидании греха.

      На хер, на хер, народ!

      Я пойду, закажу себе чай.

      Ах, прощай, мой родной!

      Я надеюсь —

      Навеки прощай.

      Проводник мимо чашу пронёс,

      И спасибо ему.

      Съехав, щёлкнула дверь…

      Заключён я, должно быть, в тюрьму.

      Там охрана вагона

      Опять разыграла хитон.

      Хит сезона – «очко»,

      Три гвоздя я поставил на кон.

      Мне навязан билет,

      Я невольный теперь пассажир.

      Моей рожей засветятся

      Скоро в церквях витражи.

      Мою кровь прополощут во рту,

      Мою плоть изгрызут.

      Мои волосы в ладанку сунут,

      И купят слезу.

      Всё такая туфта, всё такая тщета,

      Стук колёс.

      Или в дверь постучали?

      Должно быть, Иуда донёс.

      Он всегда не ко времени

      С вечным усердьем своим.

      Видно, дёрнул рычаг.

      Замедляется ход… Тормозим.

      Контролёры… Билет? Перепутал?!

      А номер какой?

      Двадцать пятый? В Москву? Не в Голгофщину?!

      Выскочу! Стой!

      На разъезде глухом, с чемоданом,

      В терновом венце,

      Расписанье читаю… Где ж путь тот

      С Голгофой в конце?

      Будет к вечеру поезд,

      Коль верить затёртым листкам.

      А не будет – поеду в Москву.

      Распинают и там.

      Александр Уваров (С)

      В редкий миг,

      Как недвижна луна

      И на небе покой,

      Влажным корнем сосны

      Время пить

      Забродившие соки

      Тёмной талой земли,

      И с лесной

      Непроглядной тоской

      Вновь брести по болоту

      Под хруст

      Прошлогодней осоки

      На три века назад,

      В камень ветром

      Оглаженный круг,

      Под петровский ботфорт —

      Быть тут пусту

      До звона