Моей единственной. Книга третья. Рождённый в СССР. Василий РЕМ

      В Питере далёком снова льют дожди,

      Если задождило, то тепла не жди.

      В Пушкинскую осень, зонтик лучший друг,

      Ведь промокнуть можно, получить недуг.

      В Питере далёком снова дождь идёт,

      Парень у «Фонтанки», ведь напрасно ждёт.

      Не придёт сегодня девушка, хоть плач,

      Понимает парень ведь любовь – палач.

      В Питере далёком, дождь и холода,

      Было это раньше, будет так всегда.

      Ну, а там морозы не заставят ждать…

      Почему тоскую, не могу понять?

      Дождь идёт, но какой-то несмелый,

      Будто неба гидрант запотелый.

      Не похожий тот дождь на осенний,

      Лить так, лить, чтоб ручей вился пенный.

      Всё же дождик идёт осторожный,

      Будто с посохом путник тревожный.

      Не желает быть сильным, он плачет,

      Как мальчишка не пляшет, а скачет.

      Даже ветер затих удивляясь,

      Мокнет, молча, на травке валяясь.

      Воробьи с мелкой лужи напьются,

      И над дождиком этим смеются.

      Дождь идёт, но какой-то несмелый,

      Будто первенец, дождь неумелый.

      Не похожий тот дождь на осенний,

      Он, скорее любимый – весенний.

      Восход осенний. Солнца луч скользил пока,

      Пролился розовым вином на облака.

      Они все в розовом плывут за горизонт,

      То поздней осени идёт красивый фронт.

      Деревья в розовом и розовый асфальт,

      На небе облака, закрученные в альт.

      Туман над речкою повис как простыня,

      Реку и берег он скрывает на полдня.

      Летят, кричат, сбиваясь в стаи журавли,

      Вот солнце светом захвалило пол земли.

      Слизала осень, солнцем, розовый рассвет…

      Осенний день. Он дарит – ярких листьев цвет.

      Вот сегодня наконец, настоящий дождь,

      Осень слёзы долго льёт, мокрота кругом.

      Плачет осень о тепле, пробирает дрожь,

      Холод, ветер, грустно всем с ливнем и дождём.

      Но земля она парит, радуясь дождю,

      «Лей», – она ему кричит, – «Лей, я потерплю!»

      Дождь омыл уже давно памятник вождю,

      А земля опять кричит: «Лей, я дождь люблю!»

      Барабанит в крышах дождь, намочил асфальт,

      Ветер в тубах загудел, гонит всем печаль.

      Водосточная труба тон берёт как альт,

      Я прошусь к ним в трубачи, не берут, а жаль.

      Оду я пишу дождю, ведь его пора,

      Кошек всех прогнал, собак с моего двора.

      Красоту его люблю, искры серебра.

      Дождь, я радуюсь дождю и кричу – Ура!

      Говорили две берёзы:

      «Скоро