Лемурия. Александр Уваров
повернулся на женский голос.
– А я вас узнала! Михаил… ой… отчество…
– Львович, – подсказал Михаил.
Молодая женщина, красивая, в соблазнительно короткой юбке, с потрясающе стройными ногами, с длинными каштановыми волосами, с миндалевидными голубыми глазами – стояла перед ним.
И восторженно смотрела на него.
«Поклонница?» с давно уже забытым, но теперь вдруг внезапно появившимся радостным волнением подумал Михаил. «Неужели? Когда ж это было? Неужели сейчас она скажет: „а я вас узнала“? Не верю!»
– А я вас узнала! – воскликнула она. – Михаил Львович Искандеров! Правда? Это вы?
– Это я, – подтвердил Искандеров. – Это…
Что-то знакомое было в её облике. Будто что-то давнее, забытое уже, прочное забытое, погребённое под грудой хлама мимолётных видений в самом дальнем уголке памяти, неподвижно лежащее, тихое, едва ли не мёртвое до времени, но теперь вот ожившее, проснувшееся воспоминание, намёк, полкартинки туманной, еле слышный звук в общем хоре бесчисленных звуков проходящей, пролетающей мимо жизни, неуловимое, неосязаемое, неосознанное, и неосознанностью своей особенно беспокоящее воспоминание.
О чём?
Женщина радостно засмеялась.
– А я ваша поклонница! Самая преданная и верная! У меня полная коллекция ваших книг! Все серии… Ой, нет! Кроме детективных. Детективы не люблю…
– Слишком много насилия? – спросил Искандеров.
Он хотел бы смотреть на неё равнодушно. Должен был бы смотреть равнодушно…
Но, против воли своей, любовался. Взгляд будто прикован был к её телу.
«Как красива…»
– Просто не люблю – и всё. Может, герои не симпатичны. Жадны, себялюбивы.
– А любовные романы? – уточнил Михаил.
– Собрала все ваши серии, – с гордостью заявила незнакомка. – И знаете… Я на всех презентациях была.
– Вот оно что! – обрадовался Искандеров. – А то я всё пытаюсь… Конечно, презентации! Давненько их не было… А, кстати, как мою поклонницу зовут?
– Ирина, – назвала своё имя красавица.
На секунду замялась, будто подумывая, а не назвать ли писателю и отчество вместе с фамилией, но, видно, решила, что так будет совсем уж официально.
И повторила:
– Ирина.
«О чём бы её спросить?»
Почему-то не хотелось её отпускать. Просто принять восторги… Нет!
И было странно чувство неслучайности этой встречи.
– А вы одна приехали?
«Какой глупый вопрос! Конечно, не одна! С мужем, любовником, подругой, целым выводком детей, с любимой собачкой, с чёртом лысым! Тебе не всё равно?»
– Отдохнуть решили?
– С мужем, – ответила она. – Отдохнуть от слякотной и серой московской зимы. Как хорошо, что вы тоже здесь. Вы здесь живёте?
«О чём я спрашиваю?» подумала Ирина. «Он не обязан мне ничего объяснять… Но не хочется… просто так уйти… Или не могу?»
– Живу, – подтвердил Искандеров. –