Давай с тобой поговорим. Что могут здесь мои стихи. Геннадий Коваленко
и изношена одежда.
И туфли стоптаны давно,
Но жизни мы хотим вино
Испить безумными глотками.
И посмеяться над весами,
На чашах чьих судьба лежит,
А время всё бежит, бежит.
И убегают от нас годы,
И утекают жизни воды.
Вот, вот, рассыплемся мы в прах,
Но нам, не ведом судеб страх.
И будем мы идти пока
Для нас не кончатся века.
Мы растворимся в мирозданьи,
В другие мы войдём созданья.
И будем вечно жить, как боги,
Пред нами лягут все дороги.
Травою будем мы, и птицей,
И будем в небе мы кружиться,
И вновь рассыплемся мы в прах,
Но нам не ведом будет страх.
7 января 2010
День за днём уходит осень
День за днём уходит осень,
Улетают птицы вдаль.
Небо хмуро, где ты просинь?
Где ты, лето? Мне вас жаль.
Где ты солнышко – Ярило,
Скоро в гости Коляда.
В тучах спряталось светило,
И пропало – вот беда.
И рыдают скорбно тучи,
Плакать их пришёл черёд.
День без них – счастливый случай,
Ищет осень в тучах брод.
Не найдя же, как в болоте,
Канет осень в суете.
Скажет, мы с тобой в расчёте
Год прошёл дружок в тщете.
19. 11. 2013 г.
Печалится осень напрасно
Печалится осень напрасно
Смотрясь в отражение вод.
Была она дивно прекрасна,
Пред ней преклонялся Эорт.
Но коротко время безумства
Расцвеченных Богом одежд.
Они увядают, как чувства
И время приходит надежд.
И с ними она засыпает,
Психеей порхает листва,
А осень о солнце мечтает,
Считая колена родства.
Печалится осень напрасно,
Она возродиться ведь вновь.
Но плакать ей хочется страстно:
В слезах тех таится любовь.
Рыдает она безутешно,
Но слёзы её не горьки
И дни утекают неспешно,
Они на помине легки.
И падают белые мухи,
Кружатся как пух тополей.
Зима то наверное духи
Средь русских кружатся полей.
9 декабря 2011 г.
Осенний лес торжественен и тих
Осенний лес торжественен и тих;
Весь озарён пожаром листопада.
Три вечных дуба, как триптих —
Души моей любовь, отрада.
Стоят они, храня лесной покой,
Роняя на земь жёлуди шальные.
А мимо них течет рекой
Событий череда в миры иные.
А рядом золотом сияет клён,
То осень пишет кистью акварели,
И в них я без ума влюблён,
Но вскоре краски те, смягчат пастели.
Вокруг же них кружится хоровод —
Толпа берёз и трепетных осинок;
Роняя листья