Через реальность к небу. Алексей Комаров-Самойлов
то сама,
Обнимет истовой рукою
И будет лета кутерьма…
Осень жизни
Ты уезжаешь приезжая,
А, я живу – как гриб лесной:
Свои раздумья умножая,
Ушедшей навсегда весной,
Где осень жизни тороплива,
Как все настенные часы,
Ни зрел которых горделиво,
Теперь кусают, словно псы…
Теперь – иначе – по другому,
Где каждый миг, как дар богов,
Где боязливей к дорогому,
Где не позволишь лишних слов,
Когда Любовь – моё Спасенье,
С которой – здесь, и буду там,
А, там – наступит Воскресенье
И мир иным явится нам…
Снег
На свете нет тоски такой,
Которой снег бы не вылечивал…
Б. Пастернак
Вот выпал долгожданный снег,
Людские просветлели лица,
Чтоб продолжался жизни бег,
Где златоглавая столица
Готова встретить Новый год,
А, после – Рождество святое,
Среди морозных белых нот,
Чтоб обессилило пустое.
И чистит этот белый снег,
Как что-то истинно благое,
И убеляет этот век,
Где попирают дорогое,
Но снег врачует все печали
И эту тоже убелит,
Чтоб все по Божьи зазвучали,
Где снег кружится и молчит…
На Крещение
Мороз крещенский к нам ввалился,
Заставил носа не казать:
С такою страстью в окна впился
По-русски зиму рисовать!
Мы – северяне, столь привычны
К его проказам в январе,
Но чтобы улицей столичной
Лететь, как будто на ядре!
Но ничего, мы подождём.
Он сядет, выпьет вместе с нами,
И все рисунки, как дождём
По окнам, потекут ручьями…
На Пасху
На Пасху, в день рожденья, падал снег,
Как в мой далёкий день рожденья,
Когда родной царил генсек
Под солидарность наважденья,
И я, в больнице, у окна,
Подслушал звон и солнце было,
И стало ясно – жизнь дана,
Как это Божие светило…
Но, я тогда ещё не знал
О том, что жизнь готовит чудо,
Но видно так Господь сказал,
Чтоб избранным предстать сосудом,
Где там, в больнице, у окна,
Под дым последней сигареты,
Я понял всё, на что дана
Печаль и радость для поэта…
.
2. Размышления
Лик
Причудлив этой жизни лик,
В глазах её – печаль столетий,
И каждый необъятен миг:
Неповторим – для каждой клети,
Когда за каждою стеной
Свои – и радости, и грусти,
И нет дороги здесь иной,
В столице или захолустье…
Причудлив этой жизни лик,
В устах её – смурные речи,
И слышен