Бывший Ангел. Сергей Волобуев

      Я обижался понарошку

      И вам за каверзы пенял:

      Все пальцы исколол о брошку,

      Но так ваш лифчик и не снял.

      Я просто оборвал бретельки.

      Вы причитали: «Вот дебил!»

      Потом полез в трусы «недельки»,

      Но тему так и не добил.

      Затем опять портвейн крепленый

      Из горла – словно из лотка…

      Я вам, по уши в вас влюбленный,

      Оставил лишних два глотка.

      А  рядом мусорные баки

      На нас струили горький дым…

      Тут прибежали две собаки

      И разогнали наш интим.

      Затем вы поспешили к мужу,

      Потом звонили пару раз…

      Но, видно, был я вам не нужен,

      И нам хватало  двух-трех фраз.

      Вы говорили очень длинно,

      Что в том моя была вина,

      И что живете на Неглинной

      Уже пять лет совсем одна.

      И что негодные  мальчишки

      Мячом вам выбили стекло,

      И что на банках вздулись крышки,

      И что к соседям протекло,

      Что гром вчерашний выбил счетчик,

      А дождь всю крышу намочил,

      И что ваш муж, известный летчик,

      Уже давным-давно почил.

      А счастье было? Нет… едва ли,

      И вам Господь не дал детей,

      Что вы улыбку надевали

      Лишь для торжественных гостей.

      Я не сказал, что в курсе дела —

      Ваш муж всю жизнь был под пятой,

      А ваша речь мне надоела

      Своей занудной прямотой.

      Я знал его – мужик отличный:

      Герой, участник, депутат,

      И человеком был приличным —

      И даже если без наград.

      А умер от сердечной боли,

      Внимая ревности пустой.

      Да и понятно: жить в неволе

      Задачей было непростой.

      Не весел был диктант по теме:

      Отчет за сорок с лишним лет, —

      Я думал, как жестоко время,

      Но от него лекарства нет.

      Тоскливо плыл октябрьский вечер

      В кругу очерченных проблем,

      А я все слушал ваши речи,

      Не понимая: а зачем?

      Зачем мне ваша безнадежность,

      Весь этот сокровенный бред?

      У вас уже была возможность

      В моей душе оставить след.

      Теперь в досужих разговорах

      Виновных стоит ли искать?

      Своих проблем пудовый ворох —

      К чему же в ваши мне вникать?

      И хорошо бы похмелиться —

      В реальность верилось с трудом —

      Ведь чувство к вам осенней птицей

      Давно оставило мой дом.

      Но мозг все впитывал, как губка,

      И осознал я лишь к утру,

      Что, если я не брошу трубку,

      То преждевременно умру.

      И, абстрагируясь от быта,

      Я вскрыл души своей нарыв:

      Признался вам, что все забыто

      И посему сдано в архив.

      И, в баре обнаружив пиво,

      Я вдруг подумал: