Снег, падая, земли коснувшись, тает. Иду один, деревня сладко спит. Юрий Митрошин

      Струя воды ласкает тело.

      Взлететь от счастья к небесам

      Моя любимая хотела.

      Я к этому стремился сам.

      Ласкают руки, грудь и плечи

      Струя воды, протяжный стон.

      Был ясный день, а может, вечер.

      А может, это просто сон.

      Тогда хотел бы не проснуться,

      Искать на кафеле следы,

      Найти, губами прикоснуться.

      Протяжный стон, струя воды.

      Мне каждый раз всё кажется иным:

      И это небо, и твоя улыбка,

      Дорога, город, и село, и дым,

      И в одиночестве тоскующая скрипка.

      Мне каждый раз всё кажется иным:

      Твои глаза, объятия и тревоги,

      Твой образ, ставший для меня родным,

      И даже пыль проселочной дороги.

      Мне каждый раз все кажется иным,

      И счастлив я, что это понимаю.

      Вдали колышется над степью дым.

      Тебя люблю я – это точно знаю.

      Мне теперь одиноко и грустно.

      Без тебя мне тоску не унять.

      Без тебя в душе моей пусто.

      Без тебя нет желания желать.

      Что поделаешь, сердце страдает

      И не хочет стучать без тебя.

      Мне сейчас так тебя не хватает.

      «Приходи», – я шепчу про себя.

      Без тебя мне немилы красоты

      Всей земли, безразличны сейчас.

      Подскажи, наконец, где ты, где ты,

      Где мы встретимся в следующий раз.

      Моя любимая – жена.

      Нет в мире женщины прекрасней.

      Ты слаще крепкого вина,

      Огня, признаюсь, ты опасней.

      Ты, словно чудо из чудес,

      Возникла в голубом просторе.

      Тропинка ты сквозь темный лес,

      Ты радость и, быть может, горе.

      Ты словно капелька слезы,

      В глазах блестишь, не просыхая.

      А сердце ждет и ждет грозы,

      Волнуясь всё и замирая.

      Твое село, твой дом, один

      Сегодня здесь я обитаю.

      Пылает вечером камин.

      И я пишу, и я мечтаю.

      Мне одиноко, и поверь —

      Всё без тебя не в радость что-то.

      Вот скрипнула входная дверь:

      Вошла ли ты, а может, кто-то.

      А может, ветер сентября

      В дом сельский с радостью ворвался.

      Я верю, верю, что не зря

      Тебя, тоскуя, дожидался.

      Все о тебе: и думы, и мечты,

      И в каждом вдохе лишь к тебе желанье.

      Лишь о тебе мои воспоминанья.

      Тревожишь