За чертой тишины. Святослав Моисеенко
не скажу, что были мы друзьями,
Объединял нас общий интерес,
Но и расстались, в общем, не врагами,
Что по себе само уже прогресс.
Да только что-то защемило сердце,
В душе опять струна оборвалась...
А сколько их, без лишнего кокетства,
Осталось мне еще на пару раз?
И я иду, сложив печально крылья,
И оставляю за верстой версту,
В простых словах свою черпая силу,
И потревожив снова пустоту...
Трудный выбор
Тревожно и пусто. За шаг до решенья,
За миг до завязки в делах.
В таежной, какой-то неслышной манере,
Ко мне подбирается страх.
А если не сдюжу? А вдруг не сумею?
Зачем на себя принимать
Обузу на шею, и тяжкое бремя —
Всегда за кого-то решать.
Никто не поможет, но всякий осудит,
За каждый твой шаг и твой вздох.
И свой приговор тебе вынесут люди
За все, что ты сделать не смог.
Тревожно и пусто. Но выбор за мною,
В сомненье застыла душа…
Как трудно же все-таки, сделать, порою
Судьбу направляющий шаг…
Любимые...
На ресницах застыла слеза,
Как упрек невернувшейся ночи.
Понимаю, что больше – нельзя,
Ну, а меньшего – сердце не хочет.
Понимаю, что нет больше сил,
Жить в разлуке минутною встречей,
Темнотою свечу погасив,
Наши души опять искалечив.
Не одни, даже если вдвоем,
Озираясь на мнения прочих,
Мы не с теми встречаемся днем,
И не с теми, порой, делим ночи.
Покрывало ненужных тревог
Мне на сердце накинула вечность,
По обочинам пыльных дорог
Мы уходим с тобой в бесконечность.
В небесах отразилась слеза,
Нам позволив друг другу присниться...
Даже если нам будет нельзя, —
Мы вернемся, чтоб снова влюбиться.
Шарманщик
На дорогах седого Прованса,
Где душа к себе в гости зовет,
Где живет еще чувственность танца,
И бесхитростность песни живет,
На шарманке играет шарманщик,
Его голос натужно хрипит,
Зазывая народ в ресторанчик,
Что у старого дуба стоит.
Не сегодня, не нынешним веком,
Дан высокому небу зарок...
Да и был ли вообще человеком
Тот шарманщик, что так одинок?
Свою песню шарманка выводит,
Принимая пятак за труды...
Чередою неспетых мелодий
Я иду по аккордам судьбы...
Русский крест
Уходил, позабытый рассветом,
Заблудившийся взгляд в небе синем...
Тихо просит у Бога совета
У креста, на коленях, Россия.
Горячо и так искренне молит
Дать ей дней, хоть немного счастливых.
На кресте, умирая от боли,
Каждый раз воскресает Россия.
Просит Бога, забыв на минуту
О своем непонятном