Крысолов. Иван Тропов
скрючился здоровенный мужик в кожаном прикиде и с длинными спутанными патлами, не мытыми несколько дней. Перед ним стояла, в рядочек, небольшая батарея из пивных бутылочек. Пивом от него воняет, должно быть… Лучше приземлимся-ка мы слева.
Но Серый уже ожил, закрутил головой – и потащил к табурету рядом с байкером. Ага, это он не байкера, это он на вазочку с орешками соблазнился, троглодит.
– Привет, Крысолов, – кивнул бармен.
– Привет, Марти.
– Как обычно?
– Да, – Стас забрался на высокий табурет.
Марти ухмыльнулся, не глядя вытаскивая нужные бутылки:
– Да нет, это само собой… Я про ключи от фургона. Что-то ты рановато, нет? Я думал, завтра заглянешь.
– Я тоже так думал… – Стас вздохнул. – Еще сегодня утром думал…
Марти понимающе хмыкнул, покивал.
– А это кто? – стрельнул глазами по Серому.
Серый взгромоздился на табурет рядом и жадно копался в вазочке с орехами, выуживая фундук, и тут же пихал в рот.
Стас тоже поглядел на Серого. Кто… Хороший вопрос, кстати.
Марти, поглядывая на Серого, нацедил из бутылки водки и добавил клюквенного сока. Пододвинул стаканчик к Стасу.
– Он что, голодный? На диете его держишь? Тощий какой… И маленький. Он обычный шимпанзе или карликовый? Совсем мелкий какой-то…
– А черт его знает…
Стас усадил Серого к себе на колено, задрал мордочку и расстегнул ошейник. Серый тут же вцепился в него.
– Ну-ка… – Стас добавил в голос басов и твердости. – Бунт на корабле?
Серый отпустил. Отвернулся и спрыгнул на пол. Обиделся, видите ли…
Стас отхлебнул клюквенной и стал изучать ошейник. Повертел его с внешней стороны, с внутренней… Негусто. Кроме клички – Sir Grey готическим шрифтом – ничего. Ни адреса хозяина, ни информации о прививках. Стас прощупал ошейник, перегибая мягкую кожу. Нет, микросхемы с паспортом тоже нет.
Марти с ухмылкой наблюдал за Стасом.
– Сканер принести?
– Нет. Нет здесь ничего… Слушай, а у тебя…
Стас покосился на байкера, сгорбившегося над батареей пивных бутылочек.
Марти махнул рукой. Не обращай внимания, свои.
– Есть кто на примете, чтоб…
Хоть Марти был и уверен в этом парне, но упоминать морфов всуе ох как не хотелось.
– …ну, чтоб… в животных разбирался?
– В животных?.. А, этого зубастика посмотреть?
– Типа того…
– Слушай, ты! – вдруг крутанулся к ним байкер.
Оскалившись, он нацелил палец на Стаса. Его глаза опасно блестели.
– Еще раз тронешь меня за задницу, гомик, сверну шею. Понял?
Стас почувствовал, как брови взлетели. За задницу?.. Этого патлатого жирдяя, провонявшего бензином, потом и пивным перегаром?..
Стас медленно сполз с табурета, оставив его между собой и мужиком, вытащил левую руку из кармана плаща, положил под подушечку табурета – одним движением