По Этне гуляет. Андрей Гармаш
десяток легко завершая.
Детский садик
Весь мир – огромный детский сад:
открытия и шалости!
Ходить в него я буду рад
до самой старой старости.
Научат воспитатели,
врачу подставлю рану я,
а нянечки питательно
накормят кашей манною.
Я подружусь с Маринкою —
не все девчонки ябеды.
А Стасик мне с машинкою
играть не даст. А надо бы!
Я каждый день всех видеть рад,
тут нету одиночества…
Эх, не вставать бы утром в сад!
Поспать подольше хочется.
Запах первой книжки
Вышло всё без намёка на магию:
мне пакет дали даже без паспорта.
И побрёл я, хрустя бумагою,
вдоль грязи к остановке транспорта.
Марта хвост, а весной и не пахнет.
Матерюсь на раскисшую жижицу.
Том из свёртка небрежно распахнут —
и, обнюхавши тощую книжицу,
натянул капюшончик на ухо я —
всё О.К. с головою и с нервами!
Так чего же я книжку-то нюхаю?
Потому что она «таки пер-ва-я»!
Чем там пахнет – узнать хочется!
Уловить бы эмоций эссенции…
Со страничек бумаготворчества
острых рифм разлетаются специи.
Что ж, в поэты себя разжалую!
Позабуду о прежних идолах…
Я стишками теперь не балуюсь —
сочиняю, вон, подписи в титулах.
Работа Мастера
Когда утрёшь мучений пот со лба,
закончивши дежурное творенье —
строку, с которой слилось ударенье,
кинжал, что не подвергнется старенью,
часовню, что заполнит голытьба —
явится мысль, наивна и груба.
О том, что вновь Божественная длань
поёрзала по стриженой макушке…
Но, вдруг, талант развесив для просушки,
не сможешь повторить сей безделушки?!
В смятеньи пересохшая гортань:
«Цена в базарный день тебе – юань?!»
Раз так не постоянен этот мир,
не бойся, Мастер, неудач повтора —
не для тебя судебник* или тора**.
Ты у мангала или монитора
создашь иной немыслимый пломбир…
Твори! Да не кончается турнир!
* и ** – древнерусский и древнееврейский сборники законов
Начало сезона
Апрель несёт ручьи и сопли,
кому – цветы, кому – рога.
Так скинуть хочется оглобли,
взбрыкнуть в разлитые луга!
Весна на засранном балконе
гремит сосульками с утра…
Болей. Но лишь на стадионе,
где есть с «лекарством» доктора…
Псалом
В краю печали и обмана,
средь бед людских,
Псалом да будет неустанно
в устах твоих.
И слово станет мёда слаще
когда