Зёрна и плевелы. Сборник стихов. Светлана Валерьевна Кутузова

      А жизнь иногда преподносит подарки.

      Людей удивительно светлых и ярких.

      Людей, у которых такой же цвет кожи

      И мысли с которыми очень похожи.

      И мы успеваем едва удивиться,

      Ну как же такое могло приключиться.

      И нету ответов. Лишь радость и свет.

      Впервые за пятую тысячу лет.

      Я разговаривала с камнями.

      В них нет ни намека на жалость.

      Они умеют создавать преграды

      И не умеют ломаться.

      Я разговаривала с водой.

      Она принимает любую форму.

      И возвращает нас к себе,

      Потому что в ней легко отразиться.

      Я разговаривала с ветром.

      Он всегда легок и беспечен,

      Он не умеет ценить мгновенья,

      Потому что все время торопится.

      Я разговаривала со звездами.

      Они холодны и они далеко.

      Но они не устают светить нам,

      Если мы потеряли путь.

      Я разговаривала с огнем.

      Он бывает разный.

      Он может согреть и может обжечь.

      Наверное, это тоже кому-то нужно.

      Я разговаривала с сердцем.

      В нем есть камни, вода, ветер и звезды.

      В нем есть немного огня.

      Не пришло ли время поговорить с людьми?

      В графе твоей прочерк.

      В моей пока тоже.

      Его будут звать Сережа.

      Я разглядела его тонкий профиль во сне.

      И дело будет к весне.

      Прости за почерк.

      Иносказательности алгоритмы испиты.

      Избиты.

      Закончены битвы

      С судьбой.

      Я больше не разговариваю с… собой.

      Эта привычка – писать на полях заметки

      Умрет этим летом.

      Просто мне в разговорах виднее суть.

      И они мне мешают уснуть.

      Со стороны выглядит очень нелепо…

      Но если б ты знал, какую весомую лепту

      Вносят в мою жизнь эти слова,

      Спасая меня

      От тоски и душевного хлама.

      Я не пишу тебе. Нет. Это больше не драма.

      Мы так решили с тобой. От звонка до звонка

      Нету курка у виска.

      Я просто жонглирую буквами.

      Ровными. Круглыми.

      Я не пишу тебе.

      Нет.

      Привет…

      Бездвижен город. И пустынен сад.

      И мир непостижимо вдруг замкнулся.

      Ни памяти таинственный каскад,

      Ни будущее, чтобы встрепенуться,

      В нем не живут. В нем не живут стихи.

      Они устало шелестят дождем по крыше.

      И призраки непринятых стихий

      Пугают тех, кто эти песни слышит.

      Мой город умер. Он сложил в костер

      Свои