Нас рано хоронить. Александра Макарова

      На кассе супермаркета столпилось уже порядка двенадцати человек, остальные по обыкновению не работали. В самом конце очереди, смотря куда-то мимо стеллажа с журналами стеклянным взглядом, стояла девушка лет тридцати. Челка спадала на глаза, шарф болтался на ручке сумки, пальто расстегнуто, сквозь дыру на джинсах, бросая окружающим вызов, белела острая коленка, в руках две бутылки вина, прижатые к груди.

      Спустя двадцать минут Женя вышла наружу. Дерзкий апрельский ветер вывел ее из раздумий, вздрогнула, застегнулась на все пуговицы и побрела в сторону ближайшей высотки. Выкрашенный когда-то в желто-голубую жизнерадостную краску дом превратился под натиском дождей и буйных подростков в грязно-серый образец современного уличного искусства.

      В лифте ударил в ноздри уже привычный запах соседского одеколона, смешавшийся с чьим-то потом. Десять этажей, задержав дыхание, и наконец-то дома.

      – Привет, Федь, скучал?

      Черный кот, не торопясь вышедший навстречу, лениво потягиваясь, потерся в ответ об ногу и тут же направился на кухню, отлично зная все ежедневные ритуалы.

      – Тебе лишь бы пожрать, настоящий мужик.

      Женя высыпала остатки сухого корма в миску и только после этого пошла раздеваться. Все как всегда. Бросила в прихожей пальто, туфли, джинсы и отправилась на балкон в свитере и трусах, прихватив по дороге плед, вино и штопор.