Дорожные строки. Нина Виноградова (Паниш)
приют, на место лягут,
Они-то знают, как их ждут! Нужна отвага,
Чтоб в шумном эхе и во сне, и вслух, и немо —
Случилось бы, и пазл совпал, а нет – дилемма.
Тогда сначала начинай, от белых пятен,
И непонятно, будет ли твой слог понятен.
«Дежурные строки, ещё не готово…»
Дежурные строки, ещё не готово,
Ещё не отточено каждое слово,
Ещё не отёсаны рифмы и ритмы,
Ещё не просчитаны впрок алгоритмы.
Писать стало трудно – затёртые темы,
Особых событий знакомые схемы.
Но к каждой строфе я и с лаской, и строго,
Чтоб тексты шагали широкой дорогой.
Стихи словно лакмус, укажут на время,
Оно судьбоносно: не тягость, не бремя.
Светлы и свободны слова и деяния,
И радость оденет в свои одеяния!
Книжкина исповедь
На вашу полку книжную
Нескромно попрошусь.
Не в центр, пускай на нижнюю,
И пусть чужой и лишнею,
Случайной окажусь.
С другою неслучайною
В компании одной
Пускай я буду крайнею,
Пусть поздней или раннею,
Но лишь бы быть собой!
Стою, к стене притулена…
Обложкою коснусь
Лохвицкой, Ахмадулиной,
Ахматовой иль Друниной…
Мне их понятна грусть.
Судьба строга для избранных,
К поэту – во сто крат!
И сколько же непризнанных,
А сколько их – неизданных,
Томятся и молчат.
Талант – он с сумасшедшинкой,
Не всем даётся дар.
Забытые, ушедшие,
И на Олимп взлетевшие,
Сдержавшие удар…
Слова
Слова. Ни меньше и ни больше,
Чтоб мысль понятна и легка.
Нежнее станет строчка, тоньше,
И в этом соль, что коротка.
Когда же слов бывает много,
А смысл под лупой не собрать,
Знать, увела тебя дорога,
И, заплутавшись, начал врать…
Слова – дар божий, а не сор,
В стихи нельзя то, что во двор.
Свобода – пусть, изыски – да,
Но это надо ли всегда?
Богат и сочен лексикон —
И в тексте очень нужен он!
Но простота важней всего —
Доступность, краткость, естество.
Брошенные книги
Раскрошились переплёты,
Рассыпаются страницы.
Неизвестный автор, кто ты?
На гравюрах чьи-то лица.
Незнакомые, чужие,
Из совсем другой эпохи.
Кто читал вас, с кем вы жили,
И о чём толкуют строки?
Без хозяев вашим судьбам
Не помочь: на свалку только.
Вышло время, неподсудны,
Уже выброшено сколько!
Именам, страстям, событиям
В буднях нынешних мест нет,
Неоткрыты, позабытые,
Всё отдав, добро и свет…
Тени