Опиум. Ева Грей
на жизнь, которой я живу было бы глупо…Я не мог сказать был ли я счастлив, потому что…просто не знаю этого. Не знаю что такое быть счастливым, что такое любовь, забота о ком-то, кроме себя…Не знаю, нужно ли мне все это…
Всю свою сознательную жизнь я провел в озлобе, бесчувствии, бесчеловечности, убийствах…В картеле. В детстве, когда мне рассказывали о том, что я стану бароном, подо мной будут тысячи людей, я буду миллиардером…я радовался. В фильмах я видел этих богатых людей и радовался тому, что я буду точно таким же, но так ошибался, когда оказался в реальности, где за свои 28 лет я увидел сотню убийств, множество крови, ощутил предательство, ненависть, боль. Но не душевную, нет. Этого я не ощущал никогда. Мне всегда было плевать на чьи-то чувства, чьи-то мысли, желания. Я сам по себе, для себя. Первые мои появления в светском обществе сопровождались гневными комментариями в мой адрес. "Эгоист!…Самовлюбленный!…Подонок!...." Но уже тогда было плевать. Да, я никогда не отрицал этого. Я ищу выгоду, пользуясь всеми. У меня нет друзей, кроме Оливии, да и в таком бизнесе они не нужны. Они лишь обуза для меня. Мне плевать на всех и всё.
Я говорю про физическую боль.
Пару лет назад я оказался на грани смерти, когда в одной из самых ожесточенных перестрелок под Бостоном из-за очередного первенства с картелем Майкла, пуля попала мне под сердце. Тогда врачи были удивлены тому, что она застряла ровно в пяти сантиметрах от сердца. Иначе бы была смерть.
Я почти час мучился от боли, и это был самый жуткий час в моей жизни. Тогда я думал, что умру быстрее от болевого шока, ежели от пули в сердце.
С тех пор об этом ужасном дне мне напоминает маленький шрам на груди, который иногда неприятно ноет от боли. Но я всегда стараюсь не думать об этом, лишь вновь не мучаться так.
Я, обмотавшись полотенцем, вышел из ванной и прошелся в гостиную. Но как только я ступил на порог, собираясь включить там свет, возле окна я увидел силуэт, спокойно заправивший ладонь в карман брюк. Человек стоял и рассматривал Бостон с бокалом в другой руке. Уже тогда, по отражению в стекле я видел, кто это был.
Мой ненавистный сводный братец. Олег Раневский. Родной сын Демида.
Я включил свет, проходя к дивану. Парень медленно развернулся на пятках, а после с какой-то надменностью прошелся вдоль гостиной, подходя ко мне.
–Какого черта ты здесь забыл?—я внимательно смотрел на Олега. Его наглое выражение лица как всегда было слишком глупым.
–И я рад тебя видеть, Лиам,—усмехнулся шатен, делая шаг ко мне,—Не обнимешь?
Он специально развел руки в сторону, притворно мерзко улыбаясь. Его лицемерность очень часто выводила меня из себя. Я терпеть не мог, когда ко мне кто-то вот так вот смело наведывался "в гости". Особенно посреди ночи.
Я отошел в сторону, нахмурившись.
–Я повторяю снова, какого черта ты приперся ко мне домой?—строго и как обычно безразлично произнес я, но вот Олегу видимо было все равно.
Он только усмехнулся, присаживаясь на диван,