Первый, блин…. Дарья Андреевна Ткачева

      Сидишь, украдкой смотришь на него – как и всегда последние два года. А он и не замечает – смеётся, как с *лучшим другом*. И ты смеёшься – но уже иначе, как бы за компанию, потому что ему смешно. И вроде вы всегда рядом, вместе везде, но ты к нему, а он – как бы и не к тебе вовсе.

      Вот как всегда – сидите в конце кабинета, о чем-то говоря. Тут он, как бы в шутку, неумышленно, произносит: "сволочь!", к тебе обращаясь. И тут-то все рушится. Как бы не утешал ты себя, что тебе и его счастья достаточно, факт того, что он *не видит* затмевает всё. Не замечает он, что от такого, брошенного невзначай словечка, – как говорится в заезженных романах, – сердце пропускает удар.

      Разбиваются вдребезги все иллюзии, что он когда-нибудь поймет, что *ты ему скажешь*. И ты понимаешь, неправильно всё это.

      Но и уйти-то ты не можешь.