Стихи. 2016—2020. Алексей Иванович Михайлов

      Прощай навек, мой бедный странник.

      Сквозь все преграды мы прошли.

      Теперь я в обществе изгнанник.

      Потухли все огни души.

      Мне не смешно, мне одиноко.

      Я жить спокойно не могу.

      Ты дружбу нашу погубил жестоко,

      Но волю чувствам не даю.

      И в тишине души смиренной

      Вдруг разгорится огонёк.

      Он не погаснет, мой нетленный,

      И снова я не одинок.

      Маленький мальчик в рваной одежде.

      Грязные волосы, дом из коробки.

      В жизни его далеко не как прежде.

      Капает дождик. Он стоит робкий.

      Карие глазки, шрамы на коже,

      Слёзы капают с подбородка.

      Падают наземь, мальчик не может.

      Трупы родителей рядом, в коробке.

      Помощь никто ему не предлагает.

      И ни копейки, и ни словечка.

      Мальчик стоит, он о жизни не знает.

      Никто не решится спасти человечка.

      Кому понять всю жизнь мою?

      Кому понять всё состояние?

      Искать таких я не хочу.

      Судьба навеет их внимание.

      Но гордость сохраня внутри,

      Я буду слушать их невнятно.

      Те годы мои позади.

      Сейчас мне стало всё понятно.

      Я без друзей и сам виновен.

      Ту гордость надо позабыть.

      Всю жизнь свою я недоволен,

      Но надо как-то с этим жить.

      Я не такой, лишь притворяюсь.

      На самом деле одиночка.

      Я может быть и постараюсь,

      А может и поставлю точку.

      Любовь и сила, мощь, тревога.

      Так много в сердце ты хранишь.

      Останешься по воле бога,

      А может просто убежишь?

      Храни меня, как талисман.

      Храни у сердца безупречно.

      Судьбою я тебе был дан,

      Но вдруг уйдёшь. Это не вечно.

      Ты будешь помнить или нет?

      Лишь этого я не узнаю.

      И не оставила ответ.

      Лишь молча крикнула: «Прощаю!»

      Дом опустел. Самоубийство.

      Он выбросился из окна.

      Шестой этаж, и словно вспышкой

      Душа наполнилась до дна

      И опустела слишком быстро.

      Летел со скоростью орла.

      И вдребезги лицо разбито.

      Здесь много крови и тепла.

      Столпились люди. Ни слезинки,

      Ни слова. Только тишина.

      Вбегает мать: «За что?? Теперь поминки!»

      И в жизни черна полоса.

      За что