Моя маленькая жизнь. Стихи. Алия Сирень
живёт.
Я в нём, как король,
Который без одежды.
Не смех и не боль —
Всё задом наперёд.
Во мне пусть текут
Сомнения, надежды.
Других веселит
Ума напрасный труд.
Я так же иду
Туда, куда как прежде…
Мои – в голове —
Мне, как обычно, лгут!
Я не умею
Я не умею совсем писать историй,
Мне нечем с вами со всеми поделиться…
Немного радости, чуток бывало горя,
Как все жила, чтоб всеми после позабыться.
Неспешно жизнь течёт, не медля ни секунды…
О чём мне спеть, когда мелодия забыта?
Зачем писать, когда в том смысла нет? Полундра!
Зачем садиться плыть в престарое корыто?!
«Смени мозги» – писал учитель каждый в школе.
«Меняй!» – кричали парни – будто мне! – с экрана.
«Импровизируй, чтобы жизнь была прикольной!»
А я смотрю на всё с сознанием барана!
Менять? Зачем? На что? И как? – вопросов куча!
Сто вариантов перебрав и мозг замучив,
Стою перед вратами в рай – там, правда, круче?
Нет, не войду! Я жду, когда стоять наскучит!
Попытки были? Ни одной!… Всё лето пела.
Стоять тут каменной стеной – вот это дело!
Да пусть хоть здесь помру! – Кому какое дело?!
То опустилась вниз Душа, то – улетела…
Смешно сказать – не начат путь, хоть в мыслях – славный.
Вы лучше спать идите иль обедать – равно!
«А воз и ныне там» – находите забавным?
Ведь главное – жилось чтобы легко и плавно!
И это вовсе не рассказ и не легенда:
Всё это было и не раз, как кинолента…
Уж не студенты, но живём мы, как студенты,
В кредит берём всё то, что от известных «брендов»…
Зачем рассказывать о том, что всем известно?
Зачем терзаться о былом? – Неинтересно.
Зачем смотреть как тот баран на те ворота?
Зачем ответы в сотый раз просить у Бога?
Зачем учиться и читать – чтобы не делать?
Зачем зря время проедать – потом чтоб бегать?
Родиться б заново – но жизнь не переделать…
И если прыгать через ров – так хоть с разбега!
Мне нечего вам рассказать… Молчанье – злато.
Поэтому я сплю – и снится мне спасенье:
Что я живу красиво, радостно, богато,
И с интересной пользой трачу своё время…
Смотрю на жизнь
Я явственно смотрю на жизнь,
Но вижу только отраженье.
А в небе – горлица кружит…
А мне твердят, что жизнь – служенье!
Кому? Зачем? Когда? Откуда?
Мне есть ещё что потерять!
Внутри живёт лентяй, зануда.
Так сладко манит в сны кровать…
Не думать! Стоп! Лишь бы писать!
Не мной придуманы те строчки.
Кто может мысли диктовать?
В моей кто спрятан оболочке?
И Пушкин всё ж не сам писал —
Ему