Стихи. Александр Мефодьевич Полуполтинных
старинные на башне,
Уж не вернуть мне день вчерашний…
Как плакать хочется сейчас!
И я лечу, как этот лист,
Вперёд, назад, и так по кругу…
И наряжается округа
В прозрачный газовый батист.
ИСТОРИЯ СТРАНЫ
Революция. Коммуна.
А нужна кому она?
Только жить мы стали – на
Руководство Сталина.
Заживём мы хоть теперь?
На дворе-то оттепель!
Не забуду ни за что я
«Золотых» времён застоя…
Вновь кнута отпробовав,
Забыли и Андропова.
Кто-то радостно затренькал,
Как взошёл на трон Черненко.
Но настала перестройка,
А попробуй перестрой-ка!
Вновь упала жизнь в цене
При Борисе Ельцине.
При президенте Путине
Опять свистят шпицрутены…
Да, стихи мои странны
Про историю страны.
К 70-летию ВЕЛИКОГО ОКТЯБРЯ
Поздравляю с 7-ым ноябрём!
Как всегда, до него мы дожили…
Мы дорогой с тобою идём,
Той, что деды для нас проложили.
Шаг за шагом мы шли в коммунизм.
По кирпичику двигалась стройка,
Но, ещё не достроив, взгляни —
Закипела вовсю перестройка.
Значит, шли мы с тобой не туда?
Вкривь и вкось кирпичи, значит, клали?
Сколько ж, друг мой, впустую труда
Мы потратили и потеряли…
Но безвременья время прошло,
И чиста и светла та дорога.
Нам с тобою, дружок, повезло,
Что на ней будет нового много.
Семь десятков уж минуло лет,
Как, бабахнула залпом «Аврора»…
А у нас колбасы даже нет,
И появится, видно, нескоро.
«Идут года, как поезда…»
К. Бизяеву
Идут года, как поезда
От пункта Б до пункта А,
От дня рождения до дня,
Когда возьмёт твой прах земля.
И в этот поезд длинных лет
Совсем не надобен билет,
Бесплатный в поезде проезд,
Ведь в нём на всех хватает мест.
И развлечений тут полно,
Есть и театр, и кино,
Ну, а не нравится оно,
Сиди смотри себе в окно.
И здесь никто не знает бед,
Постель, под боком туалет.
Для жизни все удобства есть,
И есть, что пить, и есть, что есть.
Понятно, эту благодать
Никто не хочет покидать.
Но как, бы не был долог путь,
Придёт конец когда-нибудь.
Ведь на пути тот поезд ждёт
То спуск, то резкий поворот.
Глядишь, какой-то ротозей
Случайно выпал из дверей.
Бывает хуже – вдруг вагон
Сорвётся с рельсов под уклон,
И гибнет тыщами народ
За годом