Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2019. Коллектив авторов

         Средь алчной суеты всеядных и копытных

         Горят безсонницей и молятся о ней

         Усталые глаза авгуров любопытных,

         Прозрителей ночей, утешителей дней.

      Грядущее темно; день ясный посерёдке;

      А вечность за спиной – моргнул и был таков, —

      Где сонмища святых толпятся, как сиротки

      Без роду-племени, вне знаков и веков.

      Нетерпеливец сквозь день хлопотливый, сквозь год

      Тянется к свету со дна земляного колодца,

      В небо глядится и всё горемыкой слывёт —

      До острия дотянуться и не уколоться.

      Нет бы ужаться и мериться жизнью самой,

      Где, присмирев, не впадая в ее половодье,

      Лошадь плетется и тянет телегу домой

      Без ездока, потерявшего путь и поводья.

      Мы не торговцы, не биты судом и стыдом,

      Тень достижений за нами не шастает следом,

      Многоименный и многомятежный Содом

      Нам не смертелен, хотя и до времени сведом.

      Вот и дотянемся, вот и дотерпим, даст Бог,

      До ужимания времени, года и даже

      До проясненья, когда Илия и Енох

      Снидут на стогны московские в гари и саже.

      Се Человек, разумен и духом стоек,

      Но не искусен льщению и письму,

      И среди банков, святилищ и новостроек

      Тошно и негде главу подклонить Ему.

      Ходит в толпе субботней, в весеннем гаме,

      Всё оживляет, что косно или мертво,

      Луг, расцветая, поёт под Его ногами,

      Тучи сгущаются над головой Его.

      Как Он пришёл-то – пешком ли? Рыбарским судном?

      Ваша смоковница что – зелена? Суха?

      Что ваш закон со своим приговором судным

      Против Его единственного стиха?

      Бегучей болью ясновидца

      Ищу, ищу,

      Ищу, вокруг кого обвиться,

      И гибким стеблем трепещу.

      Привившийся на пепелище,

      Я средь ветвящихся вещей

      Светолюбивей всех и чище

      И всех нищей.

      Неповреждённой пуповиной

      Сочится счёт,

      А время кровью неповинной

      Ни в чём – сквозь зелия течёт.

      Превечной нежности опора,

      Извечной твердости ища,

      Душа моя пряма и спора

      И живуща.

         У моря, на Кильдине-острову,

         Где краткий день весны слепит и вянет,

         Святителя Николу наяву

         Увидит всякий, кто его помянет.

      Там слабых нет, баркас ловцов не ждёт,

      Там зверь морской в родстве со зверобоем,

      И