Свет кончается. Записки хтонического бойца. Konrad Wornsword

      То ли чёрным холодным ветром,

      Унесло мою мысль туда,

      То ли мутные километры —

      Сновидений реки вода.

      Это было ненастным утром:

      За закрытым ставнем окна

      Перестукивания, как будто

      Пробивалась ко мне волна.

      Человеческой жизни поле

      Я увидел во всей красе.

      То ли нравилось мне это, то ли

      Был я в ужасе.

      Станция метро «Мясная»,

      Через стон усталых масс,

      Слышу я тебя, родная,

      В хоре различаю глас.

      Где-нибудь пустым перроном

      Тычет в сосны злая глушь.

      Вспомнил я её со стоном,

      Словно муж.

      Не нужна ты мне такая.

      Не скучаю я.

      Как вагон пустой, мелькает

      Мысль моя.

      Прощевай! Родные степи,

      Полыньи твоих дорог.

      Может, бог однажды слепит

      Твой и мой родной порог.

      Лёд, лоснящийся в тени,

      Отражает звёзд огни.

      Только ночью всё равно —

      Тихо, страшно и темно.

      Замер водитель, едва дыша.

      Несётся бешено разметка,

      Перед фарами мельтеша.

      Просветом коротким крепко

      Загипнотизирована душа.

      Невдомёк мне, балде такому —

      В этой жизни чужой, но знакомой,

      Взгляд прощальный такой же, как все.

      Смерть – это радуга на росе.

      Как степей, уходящих, скатерть

      Уносила мой хилый взор?

      Мой извечный вопрос, как паперть.

      Он крадётся впотьмах, как вор.

      И настойки не выпить редкой,

      Ядовитою травкой не зажевать.

      Я укроюсь еловой веткой.

      Иглы выпадут на кровать.

      Ночью, сбивчивыми речами,

      Потечёт из меня ручьями

      Сновидений дурной посев.

      Жизнь есть лезвие на косе.

      Через щели в половицах

      Веет холодом ко мне.

      Руки стынут в рукавицах,

      Что повисли на ремне.

      День короткий в декабре.

      Я, подумав о добре,

      Посмотрел на щели.

      В темноте вопросы зрели.

      Я вижу за деревьями облако.

      На нём зияет надрыв.

      Надрез посреди яблока.

      Кто-то его изрыл.

      Оспенно-пенистым выцветом,

      Синей печатью над городом ночь.

      Я вскидываю руки выкрестом

      И, осекаясь, толкаюсь прочь.

      Люди неведомые, разные

      На аллеях, вокруг фонарей

      Стоят и шептают бессвязное.

      Уходи оттуда скорей.

      Под гербом восходящей звезды,

      Где орёл потерял свои крылья,

      Там,