Горящая земля. Бернард Корнуэлл

      Тот кивнул и взглянул на амулет-молот, висящий у меня на шее. Датчанин потел, но не от страха. То был теплый день, а все мы были в кожаной одежде и кольчугах.

      – Жди меня в пиршественном зале, – сказал я.

      – Меня зовут Отар.

      – Утред.

      – Отар Наездник Шторма, – представился он.

      – Я слышал это имя, – вежливо ответил я, хотя на самом деле никогда его не слыхал.

      Отар хотел, чтобы мне было известно его имя, – тогда я мог бы рассказать людям, что Отар Наездник Шторма умер славной смертью, а я велел ему крепко держать меч, чтобы Отар Наездник Шторма отправился пировать в зал Вальгаллы, куда отправляются все воины, храбро встретившие смерть.

      Нынче, хотя я стар и слаб, я всегда ношу меч: когда придет мой час, я отправлюсь в тот далекий зал, где меня ждут люди вроде Отара. Я предвкушаю встречу с ними.

      – Мой меч, – сказал он, поднимая оружие, – зовут Ярким Огнем. – Он поцеловал клинок. – Он хорошо мне послужил. – Помедлил. – Утред Беббанбургский?

      – Да.