Рыбы смотрят в небо. Сборник стихов. Вацлав Пионтек

      Жара на улице, наверно бесы распахнули двери ада,

      горит на грядках лук и кошки лезут в тень.

      Зимой хотелось лета, а летом дай прохлады.

      Не пишется, и вместо строк пустая дребедень.

      В закрытой комнате, гоняя воздух,

      компьютерный пропеллер мой охлаждает мозг.

      Меж рамами две мухи тихо дохнут,

      и рифма между строчек расплавилась как воск.

      Вот если б я весь состоял из мозгов,

      То сколько бы смог изучить языков?

      А сколько узнал, ничего не забыл?

      А сколько задач нерешённых решил?

      Ну, очень мне жаль, что мозг лишь один,

      Над телом моим он один господин.

      Он главный процессор в системе меня,

      Он мной управляет, а вовсе не я.

      Когда нужно есть, он сигнал подаёт,

      И рот мой жуёт и чего-то там пьёт.

      А если устал я, меня усыпляет,

      А сам он не спит, а что-то решает,

      И что-то во мне без меня поправляет.

      И вдруг мне всё ясно стало вполне,

      Что знаю я то, что понятно лишь мне.

      И честно скажу Вам, я точно не псих,

      И вовсе не я сочинил этот стих.

      Прежде чем ошибиться, подумай,

      ответь себе – да или нет.

      Мысли нескончаемым шумом

      врываются в мозговой  просвет.

      И когда спишь, кажется умер,

      но чьи-то мысли копошатся как бес,

      или магнитно волновым зуммером

      посылаются кем-то с небес.

      И то что, кажется, может быть желанно.

      К утру программа сама этот сон сотрёт.

      Работает без шнура и розетки неустанно,

      записывает и просчитывает наперёд.

      Стихи необходимо писать пером,

      но жаль драть задницу гусыне.

      Знает каждый, не вырубить топором

      то, что записывал Моисей, стоя на вершине

      Синая, а лучше бы Арарата. А теперь

      далеко не боги диктуют свои понятия.

      В чём вера, когда столько потерь

      при решении присоединения или отнятия?

      Мы как голуби, которые ждут нужного свистка,

      что бы лететь в небо от каменного быта.

      А пока, жизнь это рулетка со стволом у виска,

      или прыжок от Бога в деревянное корыто.

      Ну, кто сказал, что судьбой правит случай?

      Представь, что столкнулись две машины лоб в лоб,

      как два провода в дыму и искрах колючих,

      от такой перспективы пробирает озноб.

      От чего мы умрём, ни кто и никогда не знает.

      Кирпич на стройке или инфаркта острая игла.

      Невидимый крупье вашу карту