Гимн комару. Премия им. А. А. Блока. Василий Фомин

      Зачем даровано бездельнику – творить?

      Дано, шутя, – о главном говорить…

      Ему б еще усидчивости малость,

      Ему б терпение не помешало б,

      Чтоб записать хоть чуть, чтоб не забыть

      То, что ему даровано, – творить,

      Что так свободно, вольно изливалось,

      Чтоб красотою целый мир пленить,

      Собой наполнить – и заставить – жить!..

      Зачем – скажи – природы что ли шалость? —

      Зачем даровано бездельнику творить?

      Затейливо и прихотливо

      блуждает мысль моя игриво

      по закоулкам тайных дум…

      Она что бабочка порхает,

      соцветия осеменяет

      и оплодотворяет ум.

      Подстегнуты воображеньем,

      в извилинах и там и тут

      всеобщим мира отраженьем

      уже созвучия ползут.

      Но не успеет стих готовый

      запечатлеть моя рука,

      гляди: маячит образ новый,

      опять же требуя стиха.

      И, в предвкушеньи гонорара,

      сижу, пью чай и не спеша

      слежу, как льется струйкой жара

      моя бессмертная душа.

      В прекрасном добром настроеньи

      Катил я по ночной Тверской.

      Но мимолетное виденье

      Явилось вдруг передо мной.

      Твой взгляд, задумчивый и нежный,

      Среди мелькающих авто

      Будил поток страстей безбрежный

      И звал творить черт знает что.

      И ты, руля движеньем робким

      Воспламенила в сердце жар,

      Взорвался я и выбил пробки,

      Как гром небесный, как удар,

      И я орал тебе: – Собака! —

      Машину оглядев свою,

      – Да что ты, блин, не видишь знака?!

      Ты что, слепая, мать твою??

      Но красота твоя святая

      Смягчила весь мой лютый пыл.

      И я, гаишника встречая,

      Уже практически остыл.

      Он был внимательный и строгий:

      – Претензий нет? – Да наплевать!..

      ***

      Нет, нет, нельзя, святые Боги,

      Красивых баб за руль пускать.

      Холоднокровно, безучастно,

      на жизнь расчетливо смотрю

      и не завидую напрасно

      тем, кто кричит: «Люблю, люблю!»

      Не разделяю их поступков

      и потому всегда здоров…

      Все страсти – от больных желудков!

      Все чувства – от плохих зубов!

      Пускай несчастный меланхолик,

      страдая от душевных колик,

      стихи выплескивает в мир!

      Я же