В миноре… Поэзия и проза. Людмила Болотнова

      И тени проплывут передо мной,

      Их судьбы, страхи, детские волненья…

      Свечей старинных аромат. Чадит.

      Но растворяются мои сомненья.

      Ты, посланный в наш сиротливый мир,

      Из светлой радостной неволи,

      О, гордый дух, бестрепетный софист!

      Но веры больше нет твоей крамоле.

      И вот они столкнулись – два клинка,

      Безжалостные к застарелой фальши.

      Дешевый фокус больше ни к чему,

      Копыто спрячь, магистр чернейшей масти!

      Не завладеет разумом моим

      Сарказма твоего пленительная бездна,

      И не испытывай моей глухой тоски

      Познания надеждой бесполезной.

      Ты путник средь унылого жнивья,

      Моя ж печаль светла и бесконечна.

      А свиток убери свой со стола.

      В чернила кровь не превратить, конечно…

      Вновь тени предо мною проплывут,

      Твоим рассказом вызваны из бездны —

      Тот застарелый сумрачный недуг

      Сердец погибших – гордых и мятежных.

      И вот опять: старинная мечта

      В том доме за чугунною оградой…

      Метель ревет. Но чудится весна

      За тихим занесенным снегом садом.

      Я знаю, в сердце тайное живет,

      И в жилах просыпается смятенье:

      Чудесный сад, весь полный тишиной,

      И девочка-весна в гирляндах роз нежнейших.

      Но оплывает толстая свеча.

      Камин погас. Метель утихла. Утро.

      Смотрю сквозь сон в промерзшее окно

      И легкой судорогой зевок: «Неужто?»

      В размытом свете утра – гулкий зал.

      Шум улиц снова ударяет в стекла.

      Я, усмехаясь, трогаю висок:

      ночная чехарда… Но вот опять:

      На низком столике перчатка голубая,

      И два бокала, недопитые, вина…