Мыслями наружу. Александр Викторович Верстивский
пустил скупую слезу.
Родная моя! тебе я рад!
От пыли тебя отряхну.
Стихи мои, прошлых лет,
Читал всю ночь, до утра:
И в них я нашел ответ,
И в них я нашёл себя.
Вспомнил, с кем я себя ровнял,
Вспомнил, кем стать хотел.
Но увы, я никем не стал,
И к мечте своей охладел.
Но сегодня решил я вот, что:
Даже если не стану никем.
Если смогу изменить кого-то,
Значит достиг того, что хотел.
***
Горечь потерянных дней
Вызывает мрачные ассоциации.
И даже не знаю, что предпочту скорей:
Смерть или жизнь с душевной мутацией.
Холод ушедших ночей,
И перманентно в бреду метаться.
С каждой ночью всё холодней,
И даже не хочется просыпаться.
Грусть и пачка красного лаки –
Вот мои спутники последней недели.
Гнев и вечно лающие собаки
Своим лаем мне мозг проели.
Я не жалуюсь, что устал,
Хотя устал я просто безумно.
Просто хочу сказать, что я бы упал
И не проснулся бы даже на утро.
***
Потому, что жизнь не сказка –
Потому в ней нет героев.
Не скрываются за маской,
Личности чужих историй.
Здесь нет царевичей Иванов,
Зато Иванов-дураков полно.
Что отсидели жопы на диванах,
Лишь изредка смотря в окно.
Премудрых и прекрасных девиц нет,
Зато ассортимент кикимор полон.
И на невиданных дорожках не оставляют след,
Дорожек нет, там нынче город.
Наш мир не принимает сказки,
И чуду места больше нет.
Поэтому нам можно без опаски,
Духовно умирать и тлеть.
***
Хочу видеть море вновь и вновь,
Каждый день просыпаясь с утра.
Каждый раз засыпать у его берегов
Видеть, что ему нет конца.
Помнишь, как над ним зажигают огни?
Эти звёзды, без которых никак.
Когда на берегу мы с тобой одни
И лишь вино у тебя в руках.
Ты помнишь этот закат?
Который всегда пропускали,
Розовых облаков парад?
И волн манящие дали?
Бросим же все к чертям,
Уедем поближе к морю.
Откроем маленький бар
И забудем дорогу к горю.
***
Из ярких окон льется свет.
А я все задаюсь вопросом:
Осень несёт жизнь или смерть?
Каждый год все это не просто.
Трепет от этого самого слова,
Заглушает звук мчащих машин.
Мне бы собраться с силами снова,
Чтобы написать несколько картин.
Кто я: художник, творец,
Многих знаний хранитель?
Нет, и отнюдь не мудрец,
Нашедший свою обитель.
Глупец, заблудившийся на дороге,
Которой даже не существует.
Я иду, пока несут меня ноги,
Холодный