Тьма, смотри на меня (сборник). Илья Соколов
каждый ваш космический|земной отец. Я каждый ваш глоток Пустыни.
Самодовольный, он выходит вон. И вновь её задумчивый вопрос:
– А правда, что эксгибиционистов голыми хоронят?
Ни раз не повторяется повтор. Не раз приходит чей-то голос.
Чужеродная улыбка счастья на сером лике инопланетянина.
Вечный ветер со стороны египетских гробниц.
Покойник вышел ночью на прогулку.
Забытый в древности двойник Христа.
Живой и мёртвый. Лазарь.
Дуалит.
Меня однажды бабушка перевела через дорогу, говорю я.
Макс ухмыляется. Мира сидит рядом с ним на диванчике. Мы – в квартире Макса. Сейчас: сумерки вокруг нас. Скоро совсем темно станет…
Давно «системных сбоев» не было, зачем-то произносит Мира.
{Абсолютно идентичные аварии совершенно одинаковых машин с разными номерами; одна и та же песня по телевизору и радиоприёмнику в одно и то же время; одинаковые чувства очень разных людей при просмотре очень разных фильмов одного режиссёра; звонки по телефону с того света; приобретённые в процессе покупки наркотические качества совершенно ненаркотических препаратов; и прочие (по словам Макса) «падения↔сов»}:
Глаза Миры как у девочек в японских мультиках. Большие и красивые, словно всегда влюблённые в собственное сияние.
Прямо сейчас, внутри молодой темноты ночи, хлынувшей в квартиру через балкон, она то и дело поглядывает на меня.
– Это всё не я/ Это всё не я/ Как я мог жить лишь без тебя… – мягко напевает Макс как будто только для себя.
Я подхожу к шкафу |там на открытой полке лежит стопка листов, сшитых жёлтой ниткой|. Это сценарий Макса. Его «бесценная» рукопись.
Читать её тяжеловато – у автора почерк ужасный. Крупные, некрасивые буквы обведены несколько раз в разных местах текста.
Я открываю 16-ую страницу. Макс с интересом наблюдает за мной.
Поворачиваю книгу куда-то к тебе, чтобы можно было видеть хотя бы это:
Прямое попадание в Нирвану. Дотяни до тени. Все пятна вины. Ступаешь тоскливо – внутри за пределами мира. За тобой не следят дыры глаз бесконечной тоски. Он поднимает голову. Стигматы смотрят тьмой. Спокойным взглядом мертвеца глядит на своих мучителей.
К голгофе слетаются тучи… Человечество изначально настроено планета Вавилонской башни. Синий винил нашей вены породил силой своего больного псих0вство. .
С трудом прочитав это во тьме, я смотрю на автора. Он смеётся.
Понравилось, спрашивает.
О чём книга, отвечаю я вопросом.
Ни о чём, поясняет Макс. Там говорится, что жизнь – это память. Все её события и моменты – воспоминания перед смертью. А когда они заканчиваются, ты становишься свободным, снова попадая в Ничто.
А если ты в этих «воспоминаниях» теряешь память, спрашиваю.
Всё равно это твои воспоминания… Ты помнишь потерю памяти, говорит Макс. А ещё что там? интересуюсь я. Роман-сценарий покоится у меня в руках. Там есть Храм Проклятых, серийные убийцы, подопытные