АСФАЛЬТОВЫЕ НОЧИ. ПРЕМИЯ ИМЕНИ АННЫ АХМАТОВОЙ. Олеся ГОЛОВАЦКАЯ

      Перекошены грани моих настроений:

      Вместо цельной фигуры – неточный фрагмент.

      На полу в беспорядке разбросаны тени

      От предметов, которых в реальности нет.

      Ты абстрактный и неконкретный,

      Вдохновлённый иль просто пьяный,

      Снова прячешься от ответа,

      Напуская в глаза тумана.

      Неужели простая похоть?

      Неужели реально не с кем?

      Почему без тебя так плохо,

      А с тобой – только о телесном?

      Но, о Боже, какая сила

      В этом впрямь бесовском влечении!

      Меркнет всё, что казалось милым,

      Умирают все опасения.

      Как нужны мне такие руки!

      Как люблю я такую хватку!

      Пусть без «завтра» и пусть от скуки…

      И пусть больно в сухом остатке.

      Я хочу то лихое нечто,

      Что так сложно назвать словами —

      Ненадёжно, недолговечно,

      Нелогично и ненормально.

      И пусть снова мираж бесплодный.

      Я люблю… Да, люблю твоё тело!

      Я хочу быть твоей сегодня

      До предела и беспредела!..

      Ты растаешь на рассвете,

      Расслоясь в безбрежной массе

      Инкубаторски подобных

      Бронированных людей.

      Грозной пламенной кометой

      В чьи-то ночи с новой страстью

      Ты ворвёшься к новым пробам,

      Ненасытный лиходей!

      Мне останется лишь ночи

      Вешать петлями на шею,

      Резать вены о кусочки

      Мыслей об его обете

      И себя порвать на клочья,

      Потому что жду и верю,

      Что вернётся он, порочный,

      Чтоб растаять на рассвете.

      Ты чистишь зубы пастой «Блендамет»,

      А я их скалю в пасмурной улыбке.

      Ты – обольститель, франт, интеллигент,

      А я – на человечестве ошибка.

      Ты ценишь в людях пухлый кошелёк

      И беспроблемный аромат «Рексоны»,

      А я чуждаюсь их, бросаюсь наутёк

      От кровью пахнущей людской колонны.

      Твой идеал – курагинская блажь

      И долоховский риск – идти по краю;

      А я несу, как скомканный багаж,

      Мечты, утопию которых не скрываю.

      Ты веришь в завтра, мыслишь набекрень,

      Хотя без «Спрайта» все берёшь от жизни,

      А я не помню ни число, ни день —

      Живу в однообразном катаклизме.

      Но мы с тобой по модулю равны:

      Погодки и подневки – как все сложно!

      Мы даже одинаковой длины,

      И оба