Пинок сонетов (2020). Тарас Валерьевич Опарик

      Годы в мусорном ведре,

      Годы мёрзнут на помойках.

      Как в бессмысленной игре:

      Что ни пьянка, то попойка.

      Много крови, много песен

      Много пел и танцевал.

      Поцелуи, будто плесень.

      Что ни яма, то провал.

      Ледяные пальцы ветра

      Лезут в тёплую кровать.

      На последних километрах

      Что не вырвано, сломать.

      Наплевать на всё на свете

      И, тараща в мир глаза,

      Я, как буква на газете,:

      Что не сказано, сказал.

      Я победил в тараканьих бегах,

      Но эти награды меня не излечат,

      У победителей есть только страх

      Того, что на финише их покалечат.

      А слава приходит только потом,

      Но есть ли от славы толк,

      Если осыплют лавровым листом

      И подадут на стол?

      В этот вечер слишком жарко,

      Чтобы снова быть поэтом.

      По пустым аллеям парка

      Я гуляю до рассвета.

      В этот вечер слишком жарко,

      Солнца шар багрово-бурый.

      Я бы даже стал Петраркой,

      Лишь бы ты была Лаурой.

      Скоро всех лояльных судей

      В тюрьмах голодом уморят.

      Кладбище разбитых судеб

      Станет городом у моря.

      Валуны на водной кромке

      Слижет пенною волною

      И огонь трескучий, ломкий,

      Станет лёгкою золою.

      Может быть ещё нескоро

      Солнышко светить устанет,

      Но свершатся приговоры

      Человеческих созданий.

      Стать бы вот царём Мидасом —

      В золото портачить медь

      И, моргая левым глазом,

      На верёвочке висеть.

      Паспорт как самоцель,

      Стакан вчерашней воды.

      В автобусе пахнет духами

      И мытыми волосами,

      И свежими огурцами,

      Как пахнет везде, где находишься ты.

      Сегодня ночью я шёл Домой

      И рядом со мной шёл Ангел.

      Его лицо освещалось белым

      И саван, будто посыпан мелом.

      Он подошёл и спросил несмело,

      Не будет ли у меня закурить.

      Ветер в твоей голове,

      Месяц в твоей постели.

      Свобода прилипла как мокрое платье,

      Мне душно ломиться в чужие объятья.

      Я тих, словно пульс на твоем запястье,

      И болен словно рана на теле

      Земли.

      Притихший лес замёрз,

      Он стоит твоих слёз.

      И иней покрыл твои бледные губы,

      Рызрыв-траву не находят трупы

      Любить прекрасное было грубо.

      И сколько так можно жить?

      Телефонная трель звенит тревожно,

      Ломает тело, подняться