Закон тайги. Валерий Кузенков
выстрелов.
Охотник стоял на поляне. Что это один из местных мужиков, ребята определили сразу. Одет он был в засаленную и рваную во многих местах телогрейку, заляпанные грязью штаны и короткие кирзовые сапоги. Его одностволка в области приклада была перетянута медной проволокой, а цевьё крепилось к стволу изолентой. Убитый им рябчик, охота на которых весной запрещена, болтался, прицепленный за лапки бельевой верёвкой, на поясе охотника. Мужик улыбался.
– Вот тебе и самый настоящий браконьер! А ты говорил… Тут, видно, весь лес кишит нарушителями правил охоты. Сейчас его оформим, и премия наша. – Мишка потёр ладони.
– Ну что, мужик? Рябчика грохнул? Весной охота на таких птичек запрещена законом. Как тебе не стыдно! – Ребята подошли к охотнику. Тот не делал никаких попыток сопротивляться или убегать.
– Здорово, дядя! – обратился к нему Серёга. – Браконьерствуешь! Давай-ка лучше свои документы.
– Здра… здра… здра… – Открывая и закрывая рот, мужик пытался говорить. Ребята уставились на него.
– Притворяешься?
– Здра… здра… здра… – Мужик тряс головой, выговаривая слово.
Ребята переглянулись.
– Миш, ну его к чёрту! Намучаемся мы с ним с таким красноречием.
– Здра… здра… – повторял и повторял охотник.
– Ты прав, братан. Пойдём. – Мишка махнул рукой.
– Здравствуйте, – наконец-то выговорил мужик, когда ребята отошли от него метров на пятьдесят. Они остановились и обернулись.
– Во вятич даёт! Всё-таки родил своё «здравствуйте». Может, хоть рябчика у него отнимем? А, Михаил? – Сергей сделал шаг обратно к охотнику.
– Ррре… ррре… – затряс головой мужик.
– Пошли. – Мишка повернулся и зашагал дальше.
Через полчаса опять прозвучал выстрел, примерно там, где остался охотник.
– Гад! Стреляет опять по рябчикам, – плюнул Сергей.
– Пусть охотится. Судя по его виду, у него одна радость в жизни и осталась…
– Что делать будем? Инспектировать?
– Как получится. Пойдём пока по угодьям пошатаемся. Мы же ещё и на охоту приехали. Зря, что ли, путёвки брали! Помнишь идею про чучела? Попробуем её в жизнь воплотить. – Мишка зарядил ружьё.
Грузный кряковый селезень, одетый в брачный весенний наряд, с шумом поднялся из-под нависшей над водой ивы. Первый выстрел Мишки пришёлся по веткам. Порубанные дробью, они полетели в разные стороны. После второго выстрела шея селезня подломилась, и он упал.
– Вот и первое чучело! – крикнул Мишка.
– А я и выстрелить не успел. – Сергей снял с плеч порядком надоевший ему рюкзак и сел на землю. Закурил.
– Чего сидишь?
– Чего, чего! Твой трофей, Михаил. Ты и ищи. Мне как-то неудобно вперёд стрелка лезть.
– Ишь, какой правильный. – Мишка полез в кусты, долго трещал там ветками и чертыхался. Наконец закричал: – Нашёл! – Он прикинул вес селезня, держа его за зелёно-оливковый клюв. – Примерно килограмма два будет.
– Дай мне! – Сергей взял в руку оранжевые лапы птицы, несколько