Философия чувств. Ирина Силецкая
влево – не мешай.
Нужны слова твои,
И ты об этом знай.
Вот вечер. Я бегу
К тебе. Разлуки – прочь.
Тебе любовь несу,
Тебя прошу помочь.
Без рук твоих и глаз
Не выжить мне опять.
Обнимешь ты сейчас
И будешь целовать.
02.08.2004 г. Москва
МЫ НЕПЛОХИЕ С ТОБОЙ ЛЮДИ
Мы не плохие с тобой люди,
И мало, видимо, грешили.
Мы встретились и наши судьбы,
Как птиц, мы в небо отпустили.
Взлетели судьбы над землёю,
Не веря до конца свободе.
Один всю жизнь грустит с женою,
Второй – любовницу заводит.
С тобой, быть может, пожалеем
О том, что нам уже за тридцать.
Но жизнь – крылатые качели,
И сердце продолжает биться.
И хочется любить и плакать,
И хочется не спать ночами.
Нам ночь рисует в небе знаки
И покрывает нас крылами.
И гоним мы подальше мысли
О том, что всё не так сложилось,
И в юности большой и чистой
Любовь нам встретить не случилось.
А вдруг она сейчас, как ливень,
На нас обрушится нежданно?
А вдруг мы долго не остынем
И для меня ты станешь главным?
Мы – неплохие с тобой люди,
Мы счастья ли не заслужили?
Состаримся, досадно будет,
Жизнь без любви зачем прожили?
С тобой друг другу скажем прямо
О том, что сердце встрепенулось,
О том, что связь есть между нами,
Что чувство светлое проснулось.
18.08.2004 г. Москва
МЫ ОБА СУМАСШЕДШИЕ
Мы оба сумасшедшие!
Поверь, нет нас глупей.
Мы – со страниц сошедшие
Герои давних дней.
Как дети ненасытные,
Всегда мы голодны,
С сердцами мы открытыми.
Нам ночи дай, не дни!
Мы оба – тела пленники,
Лелеем нашу плоть.
Изменщицы, изменники…
Нас сотворил господь,
Мы тоже дети божии.
Я в церкви постою.
Хотели быть похожими
На ангелов в раю.
Мы оба сумасбродные,
В сознаньи сто идей.
Мы оба несвободные.
Ну что нам делать с ней,
С любовью нашей грешною,
Со страстью через край?
Не быть теперь нам прежними,
И ты об этом знай.
Мы оба загораемся
От слова. И от мук
Мы оба защищаемся,
Спасаясь от разлук.
Мы оба – одиночества
При множестве родных.
Быть вместе нам – пророчество
И выход для двоих.
26.08.2004 г. Москва
БАБОЧКА-ЛЮБОВЬ
На подушке разбросаны пряди
Непослушных твоих волос.
Солнце в окнах печёт, не глядя,
Что Москва это, не Форос.
Ты хотел бы, чтоб я поймала
Твою душу и мотыльком
На иголку б