La Critica. Первая книга казанской трилогии. V.S.
ласково сказал я. – Что ты хочешь на завтрак? Оладьи с алычовым джемом? Мм?..
– Ты чего такой добренький? – улыбаясь, спросила Марта.
– Счастье облагораживает, Крошка, – я щёлкнул языком (кажется, впервые в жизни).
– Ты что-ли пьяный уже?! – ошеломлённо проговорила Марта принюхиваясь. – Вадим, ещё утро!..
– Конечно, нет! За кого ты меня принимаешь?! – негодующе ответил я. – И вообще: ты чересчур велика для алкотестера.
– Уга-га! – залился дьявольским смехом Стальский, сделав вид, что оценил шутку на «отлично»; он тоже был подпит.
– Зачем вы пьёте эти отвёртки? – риторическим тоном спросила Стальская, принюхиваясь к стакану с апельсиновым соком в руках Глеба.
– Так ведь соки полезные, – ответил я. – Знаешь, сколько там витаминов?
Стальский блюзовой интонацией пропел:
– «Учись у меня воздержанию, не суй что попало в рот. Не смотри, что я пью сутра. Это йога наших широт…»
Не видя смысла более тянуть время, я обратился к Марте шутливо-официальным тоном:
– Стальская, надевай свой лучший спортивный костюм, мы идём на… Куда мы там идём, Глеб Егорыч? – я посмотрел на Стальского, убедившись, что моя шутка про спортивный костюм пришлась ему по душе.
Стальский достал из внутреннего кармана пиджака пригласительные билеты на мероприятие. Держа перед глазами глянцевые картонки, произнёс:
– На вручение премии «новому независимому проекту в области СМИ». Нам дадут на полгода в пользование авто с логотипом нашей газеты. Если я всё правильно понял, – как можно внушительнее произнёс Глеб.
– А ты, конечно, наденешь свой лучший – он же единственный – пиджак, – не осталась в долгу Марта.
– И чистую футболку, – счёл нужным уточнить я; Марта ушла собираться.
Я отчётливо видел, что Марта Стальская – элегантная женщина; выглядит на пару лет моложе своих двадцати восьми; имеет вкус в широком смысле слова; может подать себя с любой из хороших сторон; короче, я очарован её личностью и физическими формами, которые эта личность имеет в трёхмерном пространстве нашей действительности.
– Что замер? – вывел меня из задумчивости, в которой я пребывал, формулируя в уме последний абзац, Глеб.
Я пошёл одеваться.
Вернувшись, я сел за кухонный стол напротив Глеба. Мы ожидали Марту и потягивали коктейли.
– За два часа успеем добраться до проспекта Победы? – спросил я.
– Конечно. Суббота всё-таки. Чистоганом? – спросил Глеб.
– С утра пораньше что ль? – покачал головой я.
– Уже больше девяти утра… будет, когда я закончу споласкивать рюмки, – парировал Стальский.
– Марта нас повезёт? – как бы и спрашивая и отвечая, сказал я.
Едва мы допили по второму шоту, как Марта предстала пред нашими слегка окосевшими очами. Мои глаза, и так блестящие после спиртного, ещё больше заблестели. Марта – статная, великолепная – была одета в облегающие чёрные брюки с заниженной талией и заканчивающиеся сантиметров на шесть выше щиколоток, белая рубашка со сложным воротником и тёмно-синем бантом на нём была заправлена в брюки; верх