Поговорим о разном. Избранные стихи и новеллы. Наталья Поникаровских
не праздник убогой, у паперти ждущей пятак голытьбе?
Чаю… Верую… И хотела бы знать, но всего не изведать…
Всех печалей земли не хлебнуть и не выбрать до дна…
Смысл порою сквозит в лихорадочном шёпоте жаркого бреда…
Что ж ты жалишься, жмёшься, забытая Богом страна?
Перемётаны, переправлены списки потерь, пережиты,
Перекручены жилы, переломаны правдой лбы и хребты…
Колосится душа одичалым, некошеным солнечным житом,
Но в полях запустений взойдут ли надежды ростки…
Так стою на краю, глядя в даль, исповедуясь сердцу и Богу.
Что увижу, пойму ли? А поняв, донесу ль до седин?
Лишь одно наперёд несомненно – идущий осилит дорогу,
Даже если шагает против теченья и вечно один…
О Родине, о детстве
Ты заплети свои густые косы
Ты заплети свои густые косы…
Рассветными лучами завяжи…
И не грусти, а просто расскажи
О том, что дО дна выплаканы слёзы.
Их нет теперь! Они – цветные росы
На травах, и на солнечных губах,
И на цветах, что расцветут в садах,
Когда весна задаст свои вопросы.
Пусть ветер рвёт, пускай стучат колёса,
Несут надежду, счастье поезда…
На горизонте первая звезда
Не предаёт, не меркнет и не просит…
Снедаемая безграничной грустью,
Лимонной долькой выжата насквозь,
Не научившись быть с собою врозь,
Всё плачет Родина над окаянной Русью…
Душа народа
Уходит с головою в листопад
Поборник света день, вершина мирозданья,
Сокрыв от взглядов чуждых мира клад,
Терпенья судеб и взаимопониманья…
Стоять над прошлым, в глубину веков
Смотреть сквозь призму опалённой далью жизни…
И знать корней народов праисток,
Чересполосицу прошедших катаклизмов.
И взглядом обнимая ширь и даль,
И вслушиваясь в имена, былины, песни,
Перепоясать кушаком, как встарь
Перед великим делом, по-дедовски чресла.
Из братины всего лишь пригубить
Немного мудрости студёного колодца…
Прядётся непрерывно жизни нить…
Уже рушник грядущих поколений ткётся…
И в нас живут картины старины,
Являя миру красоту и самобытность,
Из эха первозданной тишины
Звучат напевы, как в былую бытность…
И на мгновенье оборвётся сон,
Веков забытых приоткроется завеса,
И выйдет к свету на земной поклон
Душа народа богатырского замеса!
Исток
Перепишу я набело
То, что было, – не было,
То, что болело, – зажило,
То, что время отрезало…
То, что писалось фразами,
То, что жило неброско,
То, что горело стразами
Заморскими