Adresse unbekannt. Susin Nielsen
mein Blick prüfend durch den riesigen Raum voller Schreibtische und Menschen. Zum hundertsten Mal konnte ich Astrid nicht entdecken.
Alles wird gut, sendete ich ihr in Gedanken eine Nachricht, weil sie mir immer sagt, sie empfängt alles, was ich ihr schicke. »Fürs Protokoll«, sagte ich zu Constable Lee, »Astrid ist eine tolle Mutter.«
»Gut zu wissen.« Sie tippte auf ihrer Tastatur. »Ich stelle dir jetzt ein paar Fragen, okay?«
»Okay.«
»Fangen wir mit deinem vollständigen Namen an.«
»Felix Fredrik Knutsson.«
Sie tippte. »Alter?«
»Dreizehn. Na ja, fast. Zwölfdreiviertel.«
»Name deiner Mutter?«
»Astrid Anna Knutsson.«
»Adresse?«
Ich guckte auf meine Füße. Ich trug Gummistiefel, keine Socken; mir war keine Zeit geblieben, ein Paar zu suchen.
Constable Lee beugte sich zu mir. Ihre Schultern hingen herab. Sie hatte keine gute Körperhaltung. »Felix, als wir deinen Anruf bekamen, schien es, als würdet ihr beide da wohnen.«
Ach, wie sehr wünschte ich, meine Mom wäre da. Sie hätte eine plausibel klingende Erklärung parat. Aber ich bin nicht wie sie. Ich bin kein geborener Wahrheitsverdreher.
Also guckte ich weiter auf den Boden.
Constable Lee fing an zu tippen, obwohl ich kein Wort gesagt hatte.
»Felix«, sagte sie sanft, »du kannst mir alles sagen …«
»Ich habe Hunger.«
»Natürlich. Ich hätte fragen sollen.« Sie stützte sich zum Aufstehen auf den Schreibtisch und zog ihren Hosenbund hoch. »Ich kann dir was aus dem Automaten holen. Ich hoffe, das ist in Ordnung. Irgendwelche Allergien? Vorlieben?«
»Keine Allergien. Keine Vorlieben. Wobei ich allem mit Käsegeschmack zugeneigt bin.«
Constable Lee lief durch den großen Raum. Ich schaute mich um. Ein paar Polizisten saßen an ihren Schreibtischen. Einer las Technik für jedermann und einer döste.
Ich drehte Constable Lees Computerbildschirm zu mir.
Es war ein offiziell wirkender Bericht.
Name: Felix Fredrik Knutsson
Alter: 12
Elternteil/Vormund: Astrid Anna Knutsson
Adresse: OFW
Ich bin ziemlich gut im Entziffern von Akronymen, und dieses hatte ich, unter den gegebenen Umständen, umgehend raus.
Ohne festen Wohnsitz.
Angst durchfuhr mich. Astrid hatte mich immer wieder gewarnt: »Niemand darf rausfinden, wo wir wohnen.« Bis jetzt hatte ich diese Regel nur ein Mal gebrochen.
Wir waren aufgeflogen. Ich versuchte mir einzureden, dass es nicht meine Schuld war. Ich hatte keine Wahl gehabt; ich musste die Polizei rufen. Wer weiß, was sonst passiert wäre?
Trotzdem. Die miesen Typen waren davongekommen. Und wer saß auf der Polizeiwache? Die unschuldigen Opfer. Wir.
Auf dem Schreibtisch vor mir landeten zwei Tüten Cheezies und eine Dose Cola. »Wir sind wohl ein kleiner Schnüffler«, sagte Constable Lee und drehte den Bildschirm wieder weg.
»Wussten Sie, dass für das Erschnüffeln von Dingen bei Wirbeltieren das Jacobson-Organ zuständig ist?«, sagte ich. »Das ist ein Geruchsorgan, das zum olfaktorischen System zählt. Das Organ ist nach dem dänischen Chirurgen Ludwig Levin Jacobson benannt. Der Geruchssinn dient unter anderem dazu, Nahrung zu finden und Gefahren zu wittern.«
Ich merkte, dass ich herumlaberte, aber ich konnte nichts dagegen machen.
»Du bist ja ein wahrer Quell des Wissens.«
»Meine Mom sagt, ich horte Fakten wie ein Eichhörnchen Nüsse.« Constable Lee riss eine Tüte Chips auf und steckte sich einen in den Mund. »So. Du musst mir glauben, dass ich dir helfen will.« Ich wollte ihr glauben. Aber ich musste immer wieder an Mom denken, die jedes Mal anfing zu schnauben, wenn ein Polizeiwagen vorbeifuhr. Die gerne sagte: Traue nie denen da oben.
»Wer ist da oben?«, hatte ich gefragt, als ich noch jünger war.
»Das sagt man so. Damit bezeichnet man einen Mann oder eine Frau in einer Autoritätsposition.«
Also sagte ich zu Constable Lee nur: »Danke. Aber wir brauchen keine Hilfe.«
»Wirklich?«
»Wirklich. Wir werden sehr bald umziehen.«
»Ja? Wohin?«
»Ich weiß noch nicht. Aber ich habe ein bisschen Geld in Aussicht. Die Frage ist nur, wie viel.«
»Eine Erbschaft?«
»Nein.«
»Ein paar Wertgegenstände verkaufen?«
»Nein.«
»Eine Bank ausrauben?«
»Sehr witzig. Nein.«
»Wo kommt das Geld dann her?«
»Von einer Quizshow.«
»Jetzt bin ich aber gespannt. Erzähl mir mehr darüber.«
»Über die Sendung?«
Constable Lee legte die Füße auf ihren Schreibtisch. »Über alles.« Ich musterte sie. Mein S.H.I.T. sagte mir, dass sie ein anständiger Mensch war. Vielleicht erkannte sie ja, dass wir nichts falsch gemacht hatten, wenn sie die Wahrheit wusste.
Also schüttete ich mir ein paar Cheezies in den Mund.
Dann erzählte ich Constable Lee die Wahrheit und nichts als die Wahrheit.
Eine kurze Geschichte unserer Wohnsitze
Wir haben nicht immer im Minibus gewohnt.
Das fing erst vor vier Monaten an. VM – Vor Minibus – wohnten wir in einem siebenunddreißig Quadratmeter großen Keller. Davor wohnten wir in einer fünfundfünfzig Quadratmeter großen Wohnung. Davor gehörte uns tatsächlich eine vierundsiebzig Quadratmeter große Eigentumswohnung.
Und vor alldem wohnten wir bei Mormor.
Mormors Haus
Mormor heißt auf Schwedisch ›Mutters Mutter‹. Sie war meine Oma. Astrid und ich wohnten mit ihr zusammen in ihrem Bungalow in New Westminster, ein paar Kilometer von Vancouver entfernt, bis ich fast sieben war. Ihr Haus war mit allem möglichen Krimskrams aus Schweden vollgestopft; sie muss fünfzig rote und blaue hölzerne Dala-Pferde besessen haben. Außerdem hatte sie eine riesige tomte-Sammlung.
Tomtar, Plural von tomte, sind in der schwedischen Tradition schelmische koboldartige Wesen. Sie geben auf einen acht und beschützen die Familie. Aber wenn man sie nicht respektvoll behandelt, können sie auch grausam sein. Sie spielen dir dann vielleicht einen Streich oder stehlen Dinge oder bringen sogar Haustiere um.
Zu meinem fünften Geburtstag schenkte mir Mormor meinen eigenen tomte, den sie aus Filz selbst gemacht hatte. Er war zehn Zentimeter groß und hatte einen langen weißen Bart, einen spitzen roten Hut und eine rote Jacke. »Dein eigener Beschützer«, sagte sie. Ich nannte ihn Mel.
Wenn Astrid arbeiten