Вечерний свет. Белла Фишелева

      Спускается протяжное звучанье

      В любви поющих скрипок – в унисон,

      И утреннее вижу я сиянье —

      День новый над землёю вознесён.

      И хор запел вверху, и отступает

      Покров белейших, свежих облаков,

      Сиянье всё пространство заполняет:

      Орган и хор – в единстве голосов.

      Вся красота в полифонии Баха:

      Христа мы видим свет вокруг Чела,

      Жизнь, верим, вечна, нет и смерти страха,

      И над землёй звезда Любви взошла —

      Пульс Жизни бьётся в скрипок нежных звуках:

      Всё выше Музыка – души полёт,

      И всё ж она – о бедах и о муках,

      Но Бах нас к просветлению ведёт.

      Ты к свету празднично стремишься,

      Но он без тьмы непознаваем,

      От света гневно отрешишься:

      Был призрак он – казался раем.

      Но знаешь тьму – и ты богат:

      Мир пред тобою многоликий,

      Ты видишь – праведник распят,

      И побеждён народ великий.

      Ты не увидишь свет живой,

      Не зная бедности, несчастья,

      Ты – мимо бурь, и стороной

      Идёт война… И нет участья

      Твоей души: царит власть тьмы —

      Ты раб, и свету не открыться,

      Коль на свободу из тюрьмы

      Спасать невинных не стремиться!

      Я помню голубой весну,

      Небесный цвет тогда царил,

      Я утром подошёл к окну —

      И свет со мной заговорил:

      Увидел я – цветут кусты

      Акации. Белей, чем снег,

      Их непорочные цветы…

      Мне детство не забыть вовек!

      Священной помню я весну,

      Победную, чьё имя – скорбь,

      И за Отечество войну,

      А к скорби в рифму только кровь…

      Она лилась тогда волной,

      Но вновь и вновь шли в бой сыны,

      Кровь – красный цвет, не голубой,

      И гибли юные их сны.

      Кровавы все пути войны —

      Поход, сраженье, бой, привал —

      Слова войною рождены,

      Их помню – я их повторял,

      Когда спешил к нам почтальон,

      Он счастьем с горем заряжён:

      Есть треугольник – радость, свет,

      Нет вести – в траур день одет.

      Но в Мае – светлые все дни,

      Хоть радость не скрывает слёз —

      Не все пришли с полей сыны,

      Их грозный бог войны унёс.

      И память вечная – со мной,

      И бесконечен ряд могил —

      Наследье страшной Мировой!

      Поток годов не поглотил

      Погибших, как и мой отец,

      В расцвете творчества и сил.

      Живёт лишь трепет их сердец,

      Его к нам ветер приносил:

      Тот трепет – боль за дом, семью,

      За песни (и отец их пел!),

      За братьев малых, жизнь мою, —

      За всё, за что он жить хотел!

      Вновь куст акации расцвёл,

      То память о моём отце,

      Он физик был и нас он вёл

      С