Русская кровь. Олег Кулагин
дождик усиливается… Я вертел головой, высматривая хотя бы намёк на укрытие. Откуда их глубин памяти всплыла история: кто-то прятался… нет, даже жил в большом дупле огромного дерева… И где только такие растут?
Я поёжился. Деревья вокруг – совсем худосочные. И спрятаться там сумеет, разве что, белка…
А может шалаш построить? Вроде тех, что я строил в детстве… Ого, вспоминаю подробности биографии. Здорово. Плохо, что нет у меня ни топорика, ни ножа. Один бесполезный «макаров» болтается в кармане…
Чёрт! Мог бы сообразить, когда выбегал из дома. Нож так и остался лежать на столе… А Ксения – молодец. Прихватила рюкзак. У неё-то небось – всё продумано. И складной ножик, и спички…
Я чихнул. Утёрся грязным рукавом.
Впереди неотвратимо маячило воспаление лёгких. Или что похуже…
Выругался сквозь зубы. Пнул ногой ветку. Разбежался и подфутболил в сердцах крупную сосновую шишку.
Почему мне так не везёт?!
Через пару шагов, я едва не упёрся в здоровенную копну сена.
Замер, моргая. Аккуратно обошёл копну.
Впереди была река. Только узкий лужок отделял её от леса. Плотные языки тумана стелились над водой. Дальний берег и вовсе терялся в дымке.
Я вслушался.
Тишина.
Пощупал сено. Сухое!
Не доверяя удаче, заковылял вдоль берега. Обнаружил ещё два стога. А лес тянулся вдаль. И вокруг – ничего подозрительного. Конечно, если не считать подозрительной скошенную траву.
Я улыбнулся.
Хватит с меня паранойи. Не Фомин же со своими уродами здесь косил!
Я напился из реки и умылся. Расковырял копну со стороны леса. Вполз в колючую, сухую сердцевину. Кое-как заделал за собой нору. Сразу стало тепло. И я провалился в крепкий сон без сновидений.
Разбудили меня голоса.
– Давно надо было убрать, – женский, – Я ж говорила Витальке. А теперь отсырело небось…
– Нормально, – ответил мужской, – Дождя-то почти не было. Если что – во дворе досохнет.
Рядом зашуршало. Я сообразил, что это вилами орудуют. И пулей выскочил наружу.
Плотная женщина лет тридцати в косынке и ситцевом платье недобро на меня уставилась. В руках у женщины были грабли.
– Здравствуйте! – дружелюбно улыбнулся я.
Из-за стога возникла мужская фигура. На целую голову выше меня и заметно шире в плечах.
– Здравствуй, если не шутишь, – кивнул бородатый мужчина. В руках он держал вилы. Взгляд из под густых бровей – внимательный и колючий. А под серой футболкой выразительно напряглись бугорки мускулов.
Может, я б тоже напрягся. Но в кармане бушлата у меня – хорошее успокоительное. Называется – пистолет Макарова.
– Вам работники не нужны? – спросил я, обрывая затянувшееся молчание.
– Работники? – прищурился мужчина, – И много вас таких?
– Пока я один.
Он усмехнулся:
– А что ты умеешь?
– Да, всё… понемногу, – уклончиво пожал я плечами.
Ни хрена я не умею. Но было б здорово перекантоваться денёк-другой. Заодно разузнать обстановку.
Мужчина