Вечные. Дневник Светланы. Александра Пантелеева
u es le seul qui croit en mes idées. Ce livre existe grâce à toi. Je t’aime!»
ПРОЛОГ
Невысокая девушка с короткой огненной стрижкой и в черном легком платье сидит на плетеном стуле перед кухонным столом. Уже минут десять, как незнакомка нервно грызёт кончик карандаша.
Перед девушкой лежит обычный дневник, потрепанный, с яркой безвкусной обложкой – абсолютно чистый внутри.
Видно, что этот дневник хранится у незнакомки долгие годы, и то, что девушка никогда не пользовалась им по назначению.
Рыжая незнакомка раздраженно откидывает карандаш в сторону, вскакивает и начинает возбуждённо наворачивать круги по небольшой комнатке.
Босые ноги девушки негромко шлепают по кафельному прохладному полу.
В распахнутое окно шальной ветерок заносит запах морского бриза. Слышно пение экзотических птиц и разговоры людей на незнакомом языке.
Девушка осторожно подходит к окну и опасливо вытягивает шею, вглядываясь в случайных прохожих на улице. В этот момент ее загорелое лицо выглядит встревоженным.
Рыжая кидает быстрый взгляд на стол. Смотрит на невинно распахнутый дневник с непонятным раздражением.
Внезапно с залитой ярким тропическим солнцем улицы раздается громкая возня и крики.
Девушка вздрагивает, кидается к столу, хватает черную потрепанную сумку, запихивает туда цветастый пустой дневник и тенью скользит к черному ходу.
Очередная попытка начать вести личный дневник провалилась.
Стоит рыжей копне волос скрыться из кухни, как в комнату вбегают двое высоких мужчин. Они серьезны, сосредоточены.
Они быстро осматривают помещение, но никого не находят.
– Опять ушла, – недовольно бормочет мужчина с чёрными глазами, глядя на недопитую чашку кофе на кухонном столе.
Незнакомец яростно пинает несчастный плетеный стул, и тот ударяется о стену, разламываясь пополам.
– Мы все равно ее поймаем, – мягко отвечает другой мужчина. Он не выглядит расстроенным – заметно, что сама погоня интересует его больше, чем результат.
Мужчины медленно идут к черному ходу, выискивая следы беглянки. Но рыжая ушла дворами и уже была довольно далеко от своего временного пристанища. Ей предстояло найти новое укрытие, и как можно быстрее, ведь враги совсем близко.
Часть 1
Здравствуй, ненавистный дневник.
Наконец-то я решилась тебе написать. Ты рад? Я не особо.
Долгие недели я хочу и не решаюсь приступить к рассказу, не зная, с чего, собственно, нужно начинать?
Я никогда не вела личные дневники. И не стала бы, не прижми меня к стенке обстоятельствами.
Понимаешь, я чувствую, что зашла в тупик. Я в ловушке и не понимаю, как мне следует действовать дальше. А ведь от будущих шагов зависит моя жизнь. И я не преувеличиваю.
Мой детский психолог, про которого я расскажу позже, советовал завести личный дневник, говорил, что это помогает разобраться в себе, увидеть свои цели, проанализировать свои действия.
Мой уже покойный психолог…
Не знаю, поможет ли мне его совет в этот раз? В прошлый – помог.
В любом случае, не зря же ты пропутешествовал со мной по разным странам и городам? Верно?
Наверно, ты часто задавался вопросом, зачем я вообще забрала тебя с собой из родительского дома? Ведь ты такой уродливый.
Да, не обессудь, но твоя обложка такая мерзкая, что с ней определенно нужно будет что-то сделать. Какие-то дешевые цветочки, много оранжевого, кто такое вообще рисует?
На самом деле, я плохо помню тот день, когда покинула квартиру родителей. Тогда я была не в себе от потрясений. Так что взяла тебя чисто машинально, а позже не выкинула лишь потому, что ты был подарком моей мамы.
Да, со вкусом у нее явно проблемы, но никто не идеален.
Но я отвлеклась. С чего начать, как ты думаешь?
Наверно, стоит немного рассказать о себе, чтобы ты приблизительно понимал, с кем имеешь дело?
Начнем с самого банального: с моего имени.
Я никогда его не любила. Мне хотелось зваться как угодно, но не Светой. Почему? Наверно, потому что это имя мне не подходило. Позже ты сам убедишься в этом.
Добавим еще немного тривиальной информации: через пару месяцев мне исполнится девятнадцать лет. Да, детство прошло как-то незаметно, я и не поняла, когда успела стать совершеннолетней и самостоятельной. И одинокой в этом чужом мире.
Отставим лирику и неважные детали на время и перейдем к сути самой проблемы.
В чем же суть, спросишь ты? И ни за что не угадаешь ответ.
Дело в том, что я убийца.
Да-да, ты не ослышался, я – убийца.
Нет, я не шпион, не киллер, ничего подобного. И я далеко