В мире звуков. Часть вторая. Наталья Гордина

      Труба зовёт на шахматном турнире

      В Нью Васюках меня ва-банк сыграть

      С азартом в новом, полном фарта мире,

      Который не пришлось мне выбирать.

      Как Бендер, маневрируя вальяжно

      И двигая фигуры невпопад,

      Я понимаю, как сбежать мне важно,

      Покинув надоевший маскарад,

      Туда, где волны плещутся у брега

      И звёзды нервно шепчутся о том,

      Как лунный свет в ночь прыгает с разбега,

      Чтоб утонуть в пучине под мостом.

      На Межпланетном шахматном конгрессе

      С гроссмейстером в шарфе отважно в бой

      Вступлю я эпохальный, чтобы в прессе

      Гордиться оба мы смогли собой

      И тем, что одноглазого вояки

      Раскрылся глаз до облачных высот,

      Чтобы понять, не всё решают драки

      Под пуча звук, а тот, овец пасёт

      Кто в тишине и деньги собирает

      С довольной миной, чтоб разбогатеть,

      Кого в Козьмодемьянске ожидает

      Стул, чтоб в музее20 было где сидеть.

      В Музей Греха, где черепа и кости

      Шлют всем вошедшим пламенный привет,

      Я заглянуть спешу, и пусть от злости

      Кусают локти недруги. Дел нет

      Важней, чем под косы звук музыкальный

      Старушки в чёрном мудро в стороне

      Поразмышлять про жизни смысл сакральный,

      Который мне открылся в тишине

      Пугающих предметов, хранят банки

      Которые у вечности ворот.

      Мутантов ужасающих останки —

      Пример грехов родителей. Не врёт

      Любовника, скучая в колбе, палец,

      Опасно что обманывать других

      И на щеках стеснительный румянец

      Скрывать под видом помыслов благих.

      У всех свои причуды. Кто-то любит

      Есть волосы и пачками курить,

      Пока его отрава не погубит,

      Ведь без неё он не умеет жить.

      Другой к бутылке счастлив приложиться,

      Чтоб каловых камней клад подарить

      Ножу хирурга. Зачем думать, спиться

      Гораздо проще. Поблагодарить

      Смотрителя тамбовского музея

      За острый юмор косы звоном я

      Хочу, в толпе по сторонам глазея,

      Поняв: музей тот – польза бытия

      Всех, кто ещё посмертно экспонатом

      Его не стал, в плену земных утех

      Дни проводя, патологоанатом

      Пока не вскрыл его смертельный грех.

      Кривые ветки Пьяной рощи

      В лицо мне пристально глядят.

      На облаков патлатых мощи

      Забравшись, ангелы сидят

      В руках с дровами, выбивая

      На них ритм палочек игрой,

      Кору деревьев шаровая

      Когда жжёт молния. Открой

      Врата мне, ведьма, в мир иллюзий,

      Где в горле больше не першит,

      Ползти не нужно мне на пузе,

      Ничуть дыханье не страшит

      Меня