Der schlimmste tag des krieges. Виктор Королев
flüsterte er ihr plötzlich ins Ohr:
"Ich gehe doch in den Krieg! Ich habe keine Angst. Aber dort kann ich getötet werden-wirst du es nicht bereuen?"
Sie wollte ihm antworten, hatte aber keine Zeit. In die Arena flogen die Reiter auf den Pferden. Sie rasten im Kreis herum, und einer ging in die Mitte und schnappte plötzlich mit der Peitsche. Der Ton schlug auf die Ohren. Der Klassenkamerad sprang vor einer Überraschung. Zoja sah ihn an. Er saß blass, verängstigt! Sie lachte, stand auf und ging nach Hause, ohne auf Pause zu warten.
Am Morgen ist alles wieder im gleichen Kreis. Sie hat lange gemerkt, dass die Kinder montags mehr launisch sind, schlecht essen, tagsüber gar nicht schlafen können. Sie schlug vor, Kinderbetten in einem Halbkreis zu setzen, die Leiterin des Kindergartens erlaubte eine solche Umstellung, und jetzt saß Zoja vor den Kindern, wie auf der Bühne, aber sie sah alle und erfand ihre Märchen, so dass sie schneller einschlafen. Und jetzt… Nicht schlafen, Zoja! Gott, wie schwer ist dieses Doppelleben!
Zunächst wurde ihnen gesagt, dass der Unterricht in der Sonderschule für einen Monat, dann – für drei, dann – für sechs Monate, und im November plötzlich angekündigt, dass am Sonntag die letzte Prüfung – Fallschirmspringen, und alles, Front.
Sie flog nach Hause wie auf Flügeln. Sie wollte schneller in die Wärme, in ihren Zack, was Tante Maria ihr am Herd zugeteilt hatte. Zoja wiederholte über sich selbst, wie sie lehrten: „Im Leben gibt es immer einen Platz für Heldentaten. Das ist deine Stunde!“
Der dünne Mantel wärmt sich überhaupt nicht, die Hände sind taub, die Finger fühlen sich auch nicht, und die Füße laufen selbst zum warmen Haus – schneller, schneller! Schade, dass die Winterstiefel im Kindergarten geblieben sind.
Sie bemerkte nicht, wie sie die Brücke überquerte. Das Haus von Tante Maria ist in der Nähe, nur dreihundert Meter. Nun, es ist dunkel, sie hat keine Angst und wer kann hier um Mitternacht sein?
Drei stille Schatten wuchsen vor ihr, als Zoja in die Gasse rollte. Bei einem hat das Messer geblitzt.
"Halt!"
Auch der Schnee von hinten knarrte. Sofort ist es irgendwie nicht an sich ihr geworden. „Angst?“, sie hat sich selbst gefragt. Und plötzlich merkte sie, dass sie nicht mehr vor Kälte zittert und dass sie zwar Angst hat, aber sie niemals ein Kriegsgeheimnis verraten wird, selbst wenn sie jetzt getötet wird.
"Wohin gehst du?", einer der Schläger fragte sie.
"Ich gehe nach Hause, auf der Fabrik-Straße. Und ich habe keine Angst vor Ihnen!"
Die Banditen haben Spaß.
"Wer bist du?"
"Ich gehe von der Arbeit, arbeite als Erzieher im Kindergarten. Und ich schieße eine Ecke von Maria Snegireva".
"Und Nikolay Snegirev kennst du?"
"Ja, das ist ihr Sohn."
Die Schatten schweigen. Dann versteckte der Anführer das Messer und sagte:
"Geh nach Hause! Wir werden dir nicht wehtun…"
Zoja ging voran, ohne sich umzusehen. Zu Hause saß sie lange, drückte sich seitlich an den warmen Ofen, dann, ohne sich auszuziehen, stieg sie unter die Decke. Sie blickte zwei Stunden an die Decke und versuchte, das wütende Herzklopfen zu beruhigen.
Am Morgen hörte sie nicht, wie der Wecker klingelte. Und Tante Maria ging in die Fabrik, ohne das Mädchen zu wecken. Zoja lief zur Arbeit wie verrückt, aber immer noch mehr als eine halbe Stunde zu spät.
Die Uhr an der Wand im Kindergarten zeigte ohne fünfzehn acht, als sie vom Frost in den Gemeinschaftsraum stürzte. Die Kollegen blickten schweigend auf Zoja, verstehend, dass sie nach den Gesetzen der Kriegszeit für eine solche Verspätung auf Besserungsarbeit oder sogar Gefängnis wartet. In völliger Stille, ohne auf jemanden zu schauen, kletterte die Leiterin des Kindergartens auf einen Hocker und übersetzte den Minutenzeiger zurück, auf sieben Stunden.
Sie sagte leise:
"Es ist der Beginn des Arbeitstages. Alle Erzieher nehmen ihre Arbeitsplätze!"
Der Tag verlief ruhig. Der zweite Tag auch. Und in einer Woche hat Zoja zu einer dringenden Sitzung des Büros des Bezirkskomitees von Komsomol eingeladen: „Ihr persönlicher Fall wird betrachtet“.
Sie stand vor einem langen Tisch. Ihr Komsomol Mitgliedsausweis man musste sofort übergeben werden.
"Es gibt ein Signal, und wir müssen reagieren", berichtete der organisatorische Leiter, "Wir können nicht erlauben, dass in unseren Reihen es Übertreter einer Disziplin gab, der Erziehung unserer Kinder nicht vertraut werden kann. Aber bevor schlage ich vor, mich zu äußern".
Die meisten Mitglieder des Präsidiums waren für eine Ausnahme aus dem Komsomol. Bezirkssekretär ergriff das Schlusswort:
"Ich kenne Sie nicht den ersten Tag. Und ich kenne Zoja auch. Eines will ich sagen: Als Freiwillige für die tödliche Arbeit im Rücken des Feindes gefordert wurden, von allen Anwesenden hat nur dieses zerbrechliche Mädchen zugestimmt, sich zu opfern. Morgen geht sie an die Front. Und heute wollen Sie Zoja aus dem Komsomol ausschließen?!"
Dann gab er ihr persönlich das Komsomol-Ticket zurück, schüttelte die Hand, sagte leise:
"Freunde in der Sonderschule haben schon auf dich gewartet…"
Von Zojas Freundinnen auf der Sonderschule wird niemand nach Hause zurückkehren. Die medizinische Kommission verbietet Zoja nicht nur Fallschirmspringen, sondern auch das weitere Studium an der Sonderschule:
"Warum haben Sie verschwiegen, dass Sie einen angeborenen Herzfehler haben? Sie müssen sich schämen, Sie sind doch das Mitglied des Komsomol!"
Sie wird weiterhin als Erzieherin arbeiten. Nur die Leiterin des Kindergartens wird entlassen. Die neue Chefin fordert, Kinderbetten normal aufzustellen, Ferien verbietet sie.
Aber im Frühjahr wird eine Reihe von Mädchen in der Roten Armee angekündigt, und sie wird freiwillig in die Luftabwehrschule der Artillerie gehen. Zoja wird in der Kriegskommissariat über die angeborene Herzkrankheit nicht erzählen.
Mit einer militärischen Anweisung wird sie mit Transplantationen nach Rostow kommen und diese Flak-Artillerie-Schule kaum finden. Sie hätte sie gar nicht finden können, wenn sie am Bahnhof nicht Nase an Nase mit einem sehr hohen, breitschultrigen Mädchen konfrontiert worden wäre.
"Sei nicht unverschämt!", das sagte die Riesin, "Hier gehen auch normale Leute!"
So lernte Zoja ein Mädchen namens Jaroslava kennen, den zukünftigen Kommandanten ihrer 85-Millimeter-Flugabwehrwaffe.
Ihr Name war Jaroslava
Groß zu sein ist eine gute Sache. Das hat sie seit ihrer Kindheit verstanden.
Sie lebten in Moskau auf der Jakimanka-Straße, und sie wurde im Ersten Stadtkrankenhaus geboren. Der Vater war damals sehr besorgt. Er war in einem kurzen weißen Kittel, der sich nicht auf seinen mächtigen Schultern festhalten wollte, auf den Flur gelaufen und den Krankenschwestern ausweichen. Er war sehr besorgt um seine Frau. Schließlich kam der Arzt.
"Glückwunsch! Fünf Kilo genau!"
"Der Sohn?!"
Der Vater wollte unbedingt einen Sohn.
"Nein", schwärmte der Arzt.
"Und wer dann?!", der Vater schrie ganz Moskau an. So laut, dass sogar die Fensterscheiben klingelten.
Sie nannten es Jaroslava, man kann sagen, durch Zufall. Der Vater erhielt bei der Arbeit zwei Tickets im Bolschoi-Theater, und sie und ihre Mutter gingen, um "Prinz Igor" zu hören. Mama war so aufgeregt, dass sie es sogar ihrem Mann erzählte:
"Du wählst den Namen unseres Sohnes, und wenn wir eine Tochter haben, dann wähle ich den Namen…"
Papa zeigte seiner Mutter seine riesige Faust, und sie schwieg.
Ihr Vater war immer der Chef. Und nicht nur in der Familie. Er war Cheftrainer am Werk. Er trainierte Leichtathleten, Fußballer, Gewichtheber, Boxer. Er und seine Tochter erzogen wie ein Junge. Er zwang ihn,