Проигравшая в любви, или Не кормите Лярву!. Мария Винтерштейн

      Мы сидели рядом за угловым дубовым столом, слегка касаясь друг друга бёдрами. Я не следила за временем, а в зале не было окон, это же было подвальное помещение. Я поймала себя на мысли, что как и в первую нашу встречу, мне необычайно хорошо, спокойно и уютно рядом с этим человеком. Удивительно, но ни один телефонный звонок не прервал наш вечер. Наверное, он выключил звук.

      Вдруг мне захотелось ощутить опьянение. Я редко позволяла себе в своем плотном графике алкоголь и вечеринки – старалась вовремя ложиться, ведь утром надо быть в форме.

      – Может, хочешь десерт? – спросил он.

      – Я бы съела мороженое с ромом. Ты любишь ром?

      – Я ни разу его не пил. Я вообще не пью алкоголь.

      – Не может быть, ты серьёзно, не шутишь?! – я внутренне возмутилась, приняв его слова за глупый розыгрыш. Он же взрослый мужчина, а не старшеклассник! Мне и в голову тогда не пришло, что это может быть правдой. Я не знала, что он мусульманин, не догадалась.

      Тимур молча кивнул.

      – Хм, тогда не нужно рома. Одна пить я не буду.

      Он помедлил, улыбнулся, в глазах мелькнула хитринка.

      – Ну, давай немного выпьем. Ты же учительница, научишь?!

      Мы заказали напиток, однако к своему рому он почти не притронулся.

      Ром ли был тому причиной или нет, но когда мы вышли из паба, мне хотелось летать. Поздний теплый вечер, казалось, добавил алкоголя в мою кровь.

      Высокий крепкий мужчина смотрел на меня радостным восхищённо-хитривым взглядом. Его глаза были особенными – они сверкали из-под густых чёрных ресниц как глаза тигра, а зрачки были цвета золотого рома. Мне показалось, что всю жизнь мне не хватало именно этого тёплого искристого света больших добрых глаз и сейчас, наконец, случилось то, что должно было случиться.

      – Ты знаешь, меня ведь совсем не Тимур зовут – сказал он, когда мы медленно брели по Красной Площади окольным путём в сторону метро.

      – А как? спросила я.