Герой России. Николай Викторович Игнатков
в совершенстве,
Горит – не гаснет огонек.
Не потерять себя в блаженстве,
Когда бывает невдомек.
И ты по тонкому канату,
Где пропасть тает между скал.
Идешь свою, не зная плату…
И что над бездною искал?
Напролом
Ползет по стенам тишина,
В побелку, вымазав себя.
Не знает прошлого она,
Ей дела нет до бытия.
В восторге солнечного дня,
Где крики заглушают шум.
Струною тонкою звеня,
Она оберегает ум.
Где с гор летящий водопад,
В пылинку превращает вздох.
Она немеет невпопад,
Скрывая от других восторг.
И птичьи тонут голоса,
Крылом, размазав счастья синь.
И ветер, дуя в паруса,
Раздвинет горизонта ширь.
И верой мы раздвинем тень,
Сомнений, сотканных умом.
И сердце наше как мишень,
Когда бежим мы напролом.
У печки милая бабуля
Поет метель и воет буря,
А в окна бьется дед мороз.
У печки милая бабуля…
И я под притолку подрос.
Горит огонь, тепло бросая,
Мне на рубашку и штаны.
И жизнь прошла моя босая,
Скворчат у бабушки блины.
А на стене скрипит словами,
Рассказ совсем не разберешь.
Опять напутал проводами,
Где плюс, где минус не поймешь.
И благородством дышит кошка,
Она хозяйкой у печи.
Рисунок сказкой у окошка,
Рассыпал бисером лучи.
И ночь, и день, ловя смелее,
Себя пытаешься понять.
Взрослеть стараешься скорее,
И детство чтоб не потерять.
Закованные болью ноют ноги
Закованные болью ноют ноги,
Горит внутри вчерашняя заря.
И кто придумал уповать что Боги,
Чего-то там должны, и для тебя?
Молитвой, послушанием, поступком,
Приблизив, отдаляя свою цель.
В железном мире или мире хрупком,
Все также будет приходящий день.
И копоть душ, сгорающих напрасно,
И жар углей, и тлеющая быль.
Ему ведь изменить всегда подвластно,
Одних в металл других возможно в пыль.
Русь, истерзанная словом
Русь, истерзанная словом,
Криком битая, кнутом.
Спотыкаясь, шла за зовом,
Землю, гладя копытом.
И мечтала в совершенство,
И вернуть себя в исток.
И земное пить блаженство,
Пусть немного, пусть глоток.
Тот, который свежесть веры,
Свет надежды и любви.
Сбережет он от химеры,
Храм, построив на крови.
Той, которая омыла,
Берега скупой судьбы.
Русь покоя заслужила,
В вечных происках борьбы.
И на лезвие ножа
Мы заточенные мысли,
И на лезвие ножа…
Остротою они