Герой России. Николай Викторович Игнатков
металла.
Уходят в глубь года,
История устала.
И созданные дни,
Как из песка, и стали.
И темные огни,
Другими мы не стали.
И торжествует зло,
Взбесившиеся лица.
Как долго не везло,
Опять пуста страница.
Сгораемы дотла,
Ведомые печалью.
Уходит чистота,
Прикрывшийся вуалью.
В росе чужих надежд,
Слезу уронишь каплей.
И пробивая брешь,
И жизнь все не понятней.
Зажженные слова,
Расплавленные воском.
И, правда, чья права,
На пьедестале броском.
И речи без голов,
В удушье скользкой лести.
И разделяет ров,
Нет совести, и чести.
Закрытые дома,
В себя тоску впитали.
Нам бы занять ума,
И мы другими стали.
Ночные города,
Завешенные окна.
И память иногда,
В твои стучится стекла.
Унесенные ветром
Унесенные шорохом ветра,
Растворились в бескрайних рассветах.
Потерялись в весенних закатах,
И все ищем простого ответа.
Растворились в бескрайних рассветах,
Потерялись в весенних закатах.
Голубые заветные дали,
Горизонт раздвигают плечами.
И полынь на губах, и ночами,
С головой накрывают печали.
Горизонт раздвигают плечами,
И полынь на губах, и ночами.
И себя в услужение веры,
Мы надежды укроемся шалью.
И любви, не заточенной гранью,
Закалим свои нежные нервы.
Мы надежды укроемся шалью,
И любви, не заточенной гранью.
Посох жизни
На заснеженном поле стога,
Посеревшей дождями соломы.
Вспоминайте вы хоть иногда,
Высшей силы простые законы.
Не убей, промолчит тишина,
Разрывая прощальное эхо.
И готовится кем-то война,
И продуманна в точности где-то.
Не кради, застеснялась вина,
Разобьется безмерная чаша.
Правда в жизни выходит одна,
И она безвозвратно не ваша.
На чернеющем небе слова,
Будто их излучает икона.
Не теряйте свои берега,
Посох жизни – земные законы.
Поток ненависти
Поток ненависти бушует,
И гонит силой пенный вал.
Туда где нас уже не будет,
Где мир от прошлого устал.
И солнце капли кровяные,
Прольет мазками по земле.
И стонут мысли дармовые,
И растворяются в вине.
И муки совести стенают,
Им бы покаяться сейчас.
И пусть они лишь правду знают,
И, правда, эта не для вас.
И восходящею звездою,
Бежит надежды холодок.
И что же мы творим с собою,
И точим для кого клинок?
В плену надуманного