Герой России. Николай Викторович Игнатков
пустой разговор.
Митинг мертвых
На мамаевом кургане голоса,
Это мертвые на митинге шумят.
Генерала вопрошают не спеша,
Для чего мы умирали вашу мать?
Вот уже подходит нашей смерти век,
Ну и здесь без нас выходит тоже тьма.
Как все делает живущий человек,
Почему не достает ему ума?
Человека человеком называть,
И когда там перестанут всех винить.
И за дело будут только уважать,
И научатся мгновения ценить.
Ты же первым горло рвал на тишину,
Увлекая нас на смерть как на парад.
И специально Бог послал тогда войну,
Костью в горле стал войне наш Сталинград.
И меняют после нас только слова,
И летят они, и вьются словно рой.
Перелистана последняя глава,
И не видно, что солдат был там герой.
Память мертвым ведь не памятник один,
Не бежали мы от пуль не для наград.
Маяковский говорил я гражданин,
Да и каждый ведь из нас тому был рад.
Обманул нас генерал давай назад,
Мы покажем, как менять нужно страну.
Ты ведь совестью своей был лишь богат,
На которой мы выиграли войну.
Ну а здесь ты посмотри, твориться что,
Позашубилась дворцами власти знать.
Слово совесть превратившие в ничто,
Мы должны им два урока преподать.
Хочешь власти так забудь про слово всласть,
И работай на галерах как рабы.
И при власти не дай Господи украсть,
Отрабатывай аванс своей судьбы.
И запомните идейные хмыри,
Вы же тоже попадете в руки к нам.
И у нас для вас готовы фонари,
И молитвы не помогут всем богам.
Война
Когда война сражается с весною,
И запах солнца, превращая в яд.
Мой друг кричит, – Бегите я прикрою…
И слов не слышно – пули говорят.
Они ведут между собой беседу,
Кто сколько жизней чистых загубил.
Им наплевать на совести победу,
И кто как жил. И кто как жил.
Им все равно кого они убили,
Впиваясь в тело, разрывая кровь.
Одни уже так искренно любили,
Других еще не дождалась любовь.
И пули что? Они только летают.
И кто нажал тот спусковой крючок?
И где же те, кто войны затевают?
Их ждет давно осиновый сучок.
И несут печаль пожарищ
Льют осенним ливнем слезы,
Плачет русская земля.
Гром войны доносят грозы.
Искры рвутся из огня,
И несут печаль пожарищ,
Раскорчеванной страны.
Сколько в строй вводили кладбищ?
И ни все легли в гробы.
Умирали за Победу,
Кто с улыбкой, кто с тоской.
И крепили смертью Веру,
Высшей совестью людской.
Похоронками топили,
Печки русские. Слова,
Мы