Мечта. Стихотворения. Дарья Котова

      Приходя потом

      В себя,

      Давя

      В себе рыданья,

      Боль и муки.

      И так взрослея,

      Становясь

      Другим, я постигал

      Бойцовские науки.

      Шёл день за днём,

      И шла за ночью

      Ночь.

      Тогда я плакал,

      Так, как плачут

      Дети.

      А после, как рассвет

      Нас поднимал,

      Я был спокоен,

      Как студёный ветер.

      И выходя

      Под окрики

      Во двор,

      И не переча,

      (Это было мудро),

      Я наполнял

      Ладони из ручья

      И умывал

      Бесстрастнейшее утро.

      Я не сломился,

      Как сухой тростник.

      Ведь злые силы

      Верящих не губят

      Во мраков мрак.

      Я верил лишь в одно —

      В то,

      Что однажды

      И меня полюбят.

      Как гибкий змей,

      И плоть моя крепка.

      При виде крови

      Сердце бьётся глухо.

      Но как оно

      Мечтает

      Полюбить.

      И беззащитная душа

      Нежнее пуха.

      Изогнут меч,

      Как быстрая река,

      Блестящая под

      Белым

      Солнцем Иня.

      Его роняю

      Из ослабших рук,

      Произнося

      Возлюбленного имя.

      Связь потерявший

      С матерью, отцом,

      О ласках детства

      Знавший лишь немного,

      Ниц падаю

      Я с дрогнувших колен.

      Я вновь нашёл

      Отца и даже

      Бога.

      И стона звук

      Так робко

      Льётся с губ.

      И в нём

      Так много

      Нежности и боли.

      И крепость тела

      Заменяет дрожь.

      И я целую

      Сильные ладони.

      Мне очень

      Страшно

      То, что это сон.

      Вдруг снова

      Битвы, муки и казармы?

      И вдруг он

      Растворится как

      Фантом?

      Но слишком

      Его очи лучезарны.

      Я льну к нему,

      Как молодой бамбук

      Льнёт к небу,

      Умоляя о защите.

      Его глаза

      И сердце, что внутри,

      Пожалуйста,

      Пожалуйста, любите!

      Ведь если не сомкнёшь

      Объятий ты,

      Меня тотчáс

      На сей земле

      Не станет.

      И слёзы, иероглифы

      Любви,

      С ресниц сочатся

      На лицá пергамент.

      Он улыбается

      И, что я трепещу,

      По этим иероглифам

      Читает.

      И как печатями:

      «Ты мне принадлежишь» —

      Он поцелуями пергамент

      Покрывает.

      Я снова мал,

      И мне тринадцать

      Лет.

      Но я в любви

      Живу, а не мечтаю.

      А он – мой щит,

      А щит тот – колыбель

      От прежних

      Убаюкавший страданий.

      Перстами он

      Касается волос

      И шепчет:

      «Ты